Уходит август.
В прохладе красок остывает высь.
И улетают первые страницы,
Того романа, где мы не клялись.
Ещё полны полуденного зноя,
Сады, шуршащие густой листвой.
Но дышит вечер зрелым непокоем,
И предвещает скорый непогодь.
Янтарный шифр на вымокших аллеях,
Рассыплет осень горстью спелых бус.
И, ни о чём ушедшем не жалея,
Пригубит воздух предвкушенья вкус.