IrinaAleksss

Женщина — август… картина из цвета…
В ней столько красок… попробуй сочти!
Женщина — август… песенка лета…
Всё ещё лето… и… осень… почти…
Первым листом пожелтевшим укрылась…
С первой прощальной улыбкой… пришла…
И в журавлиный клин… превратилась…
Тихо… неслышно… в душу вошла…
Яблочным Спасом всех навестила…
Женщина — август… в ней песня звонка…
Лету… жару с дождями… простила…
Нить паутины, набросив, слегка…
Женщина — август… печали в ней сколько…
Шаг до порога… и скажет… ПРОЩАЙ!
… показать весь текст …

А на дворе август — ласковый и теплый, — август, которому нет дела до возраста. Ему все равно — семь тебе, десять или же пятый десяток — над стеной все так же восходит яркое солнце, отцветают в садах ирисы, набухают на кустах шиповника ягоды, хозяйки примеряются собирать скорый урожай: готовят стеклянные банки, сушат травки, запасаются приправами. В августе небо еще пронзительно синее, но уже чуть прозрачное, далекое — ему будто нет дела до того, что происходит внизу, и лишь смотрят вдаль далекие белые облака.

Мне каждому. человечку. коснувшемуся жизни моей.
Есть за что сказать «спасибо».
Одни — сделали мудрей.
Другие — сильной.
Кто-то был «моим».
(И если честно. таким и остался…)
Кто-то учил падать.
Кто-то подниматься.
Кто-то учил ровно дышать.
Когда в гору и трудно.
Кто-то ложиться спать.
А проблемы решать утром.
Кто-то учил любить.
Кто-то плакать безмолвно.
… показать весь текст …

Ты можешь сомневаться и метаться,
Но ангелы любви — они не спят,
А значит, смысла нет сопротивляться…
Ведь поздно… Всё! Я выбрала тебя.

А без любви ты тихо жил, спокойно,
Где каждый день похожий на другой,
Где было всё невесело, не больно…
Но чудо… Бог одобрил выбор мой!

Мужчина — «голова», и я не спорю…
Но женщин «шеей», ведь зовут не зря?!
Ты можешь не согласен быть со мною,
Но поздно… Всё! Я выбрала тебя.
… показать весь текст …

Укутанная в кружево, отливающее пастельным оттенком топленого молока. Легкие руки с перламутровым жемчугом. Белое золото колец. Нежный голос. Матовые тени, переливающиеся звездной пылью и длинные черные ресницы, тонко подчеркивающие хризолитовую дымку небесных глаз. Задумчивый взгляд, обращенный в книги прошлого. Мягкая затейливая улыбка. Воспоминания о первом знакомстве. Теплые персиковые губы, еще помнящие первый поцелуй.

Вот и наступил август. Он, как «мостик» между летом и осенью. И хотя он только еще наступил, уже чувтствуются изменения в природе. Дни становятся короче, появляется первое золото в листве, утренние туманы и первые прохладные дожди. Все это август — время особенной задумчивости природы и кажется, что всё живое наслаждается последними теплыми лучами и ценит каждое мгновение жизни. Последний месяц лета — это время тонких паутин, украшенных бриллиантами утренней росы. Такой он август и за это мы его любим.

Знаете, когда мы становимся для людей разочарованием? Когда перестаём давать себя обманывать. Когда мы больше не позволяем дурить нам голову, нас называют злыми и неблагодарными. Ещё бы! Человек старался, а всё напрасно. А мы бы и рады видеть все в розовом цвете, вот только очки наши очень больно разбились стёклами внутрь…

У каждой души своя песня. У каждого сердца своя мелодия. Вы даже не представляете насколько вы красивы, когда музыка ваших помыслов не фальшивит, а легко льется из вас и дарит окружающим свои светлые чарующие ноты! И только любимый человек может сыграть на струнах вашей души так, что вы будете сиять, наслаждаясь удивительной гармонией своего сердца и Вселенной! Касайтесь любящей вас души осторожно. Не разорвите тонко натянутые нити! Будьте виртуозами, а не любителями- самоучками! Берегите мелодию своего сердца и никогда не дарите ее тому, у кого попросту отсутствует музыкальный слух…

Я помню, мы на счастье ели клевер. То было всегда ранним августом. Отчего-то больше тогда мечталось и верилось в сказки.

Мы пили росную воду из чашечек крупного подорожника, что рос вдали от просёлочной дороги. Ходили босые по уже тронутой желтизной траве, она, немного колкая и жёсткая, — единственное, что я отчётливо помню из раннего августа в детстве. Остальное всё смазалось, превратилось в тонкие засветы на плёночных фотографиях и помнится теперь лишь отголоском и тихим эхом. Но я всё же помню…

Сладкий сок красной смородины и первые летающие паутинки в поле. Запутавшийся в волосах медовый ветер и кленовые большие серёжки, слетевшие на ровную гладь озера.

О раннем августе всегда выходит как-то нескладно. Будто маленький воробей учится щебету. Но с любовью большой и какой-то особенной нежностью. Потому, что люблю я его, да так, что слова теряются и превращаются в воздух. И плывет он мягким облаком над большим пшеничным полем, и в воздухе этом — тихая моя любовь.

У каждого из нас есть враги. Даже у людей, никогда никому ни малейшего зла не причинивших — и у тех, пожалуй, даже больше, чем у других, поскольку мелочные и завистливые люди таких не любят. Мы можем бороться с врагами, игнорировать их, пытаться с ними примириться, можем даже сдаться им.
Но есть у всех людей один общий враг, жестокий и абсолютно беспощадный. С ним нельзя договориться, от него невозможно откупиться, и даже сдаться ему — не выход. Потому, что этот враг — смерть.
Почему люди боятся…
… показать весь текст …