Светлана Девятка

я смог без тебя. это как маленьким
делать шаги без рук тёплых маминых,
я смог, потому что уже не поможет
положить на ранку простой подорожник.
я смог, это словно лететь в обочину,
разбираться в совсем незнакомом почерке.
как будто долго падать с обрыва,
и подписать свою повесть былью.
я смог без тебя один это вывезти,
как пёс, снова сорвавшийся с привязи,
для меня это словно сбиться с маршрута,
не успеть расстегнуть ремень парашюта.
я смог, словно внёс последние правки
в горящую синим рукопись кафки.
… показать весь текст …

город замолк, и сердце в замок.
почему между нами так много дорог,
и все перекрыты мосты?
ищу ответ в паре рифмованных строк,
по полу собираю листы.

и опять сквозняки,
живём вопреки
тому, что не отпустило.
мы так далеки,
и нет той строки,
куда бы вся жизнь поместилась.

город замолк. может, просто не смог
… показать весь текст …

— ты все ещё любишь?
— нет, просто не пишется.
— давно уже?
— пару бессонных недель.
на сердце останутся памятной вышивкой
слова, что подходят только к тебе.

— а с нашей встречи?
— прошло ровно столько же.
— дни считаешь? — меряю время в минутах.
— помнишь, как сквозь старые стеклышки пробивалось наше первое утро?

— ты всё ещё любишь?
— нет, просто не спиться.
… показать весь текст …

— так что же такое влюблённость?
— представь себе океан, красивый, манящий, сверкающий,
ты хочешь в нём искyпаться, но волны немного пyгают тебя,
заходишь не спеша по колено, и гладишь его ладонями, хочешь емy понравиться, вдохновляешься брызгами смеха, волшебными рыбками впадин и выстyпов, они привлекают внимание, наконец ныряешь, плаваешь долго, часами счастливый yлыбаешься солнцy,
вот оно счастье.
бросаешь монетки, чтобы скоро снова вернyться,
но отпyск каким бы он ни был заканчивается.
— влюбленность проходит?
— потопчется и проходит, океанов так много, в которые тоже хотелось бы окyнyться.
— а если в дрyгие не хочется, если все время возвращаешься мысленно к этомy?
— то это yже серьёзно.
это настоящая любовь.

я один уже точно не вывезу
разгоревшийся в сердце напалм.
на руках тебя сонную вынесу,
никому просто так не отдам.

я постелю тебе поле ромашковое,
только дам цветам прорасти.
я очень боюсь тебя спрашивать,
по кому ты рвешь лепестки.

я говорю в голове твоим голосом,
сочиняю сюжеты во сне.
если жизнь — черно-белые полосы,
то в моей начинается снег.
… показать весь текст …

Любит? не любит? Я руки ломаю
и пальцы
    разбрасываю разломавши
так рвут загадав и пускают
    по маю
венчики встречных ромашек.

война стариков ведёт на парад,
покрыв головы белой проседью.
не хватает на небе мест для солдат,
а их души летать всё просятся.

за то, что твои сыновья ушли,
ты никого не простишь уже, мама.
каждый крест оставил на теле земли
не зажившую рваную рану.

на нас смотрят с неба глаза цвета медь,
и мы долго прощаем друг друга.
мама, не плачь, ведь больше болеть
они никогда не будут.
… показать весь текст …

останься пробелом болезненным в памяти,
что никак у меня не залечиться.
давай сбежим, нас никто не хватиться
и не будет искать до вечера.

останься тёплым запахом хлеба,
тем, как в детстве кормили с ложки.
я в один конец покупаю билеты,
чтоб опять не копаться в прошлом.

останься, пусть стих так просто не сложиться,
мы разбросали по городу части.
так хорошо быть таким твоим прошлом,
что грозиться стать настоящим.
… показать весь текст …

губы — кресты, глаза — обелиски,
чувства — памятники неодиноким двоим.
и ты точно больше не спишешь на искры,
тот костёр, что внутри у тебя горит.

боль — зарытое чувство в могиле,
слезы — дождь, что на ней моросит.
я влюбилась в то, как ты моё имя,
смотря в глаза, произносил.

отношения — даты на мерзлом мраморе,
любовь — накрытое чёрным стекло.
так странно, в мире где все ходят парами,
понять, что тебе не нужен никто.
… показать весь текст …

неисправимый романтик я, вечный маяк,
что верным псом смотрит на лилю.
не бойся меня, просто рядом ляг,
смотреть на звезды, что мы так любили.

прости за банальность, без тебя бы не смог,
как бродский, наверно, не смог бы без кошек.
потеряв тебя, потерял кислород,
и не было просто воздуха больше.

и также как пушкин писал стихи керн,
я тебе сочиняю строчки в дневник.
мне так хорошо не было не с кем,
а к хорошему я слишком быстро привык.
… показать весь текст …