Любовь — это когда хочешь с кем-то переживать все четыре времени года. Когда хочется бежать с кем-то от весенней грозы под усыпанную цветами сирень, а летом собирать с кем-то ягоды и купаться в реке. Осенью вместе варить варенье и заклеивать окна от холода. Зимой — помогать пережить насморк и долгие вечера, а когда станет холодно — вместе топить печь.

Вот она, жизнь…
Вечно всё то же: один ждёт другого, а его нет и нет.
Всегда кто-нибудь любит сильнее, чем любят его.
И наступает час, когда хочется уничтожить то, что ты любишь,
чтобы оно тебя больше не мучило…

Была любовь, кружила листопадом.
Дышали вместе воздухом одним.
На водной глади синим перекатом
Луна плескалась жёлтая в ночи.
От той любви остались только звёзды,
А красота всё также хороша.
Не получилось, разбросала осень…
Последним лепестком своим шурша…

Мужчина охладевает к женщине, которая слишком сильно его любит, и наоборот. Видимо, с сердечными чувствами дело обстоит, как с благодеяниями: кто не в состоянии отплатить за них, тот становится неблагодарным.

Ты долгое время считала наивно,
Что все в этой жизни должно быть взаимно
Взаимной должна быть твоя доброта…
Но щедрость, с которой ты ею делилась,
Порою тебя повергала в немилость
У тех, для кого ты старалась всегда
И годы наивность поправили мудро:
Не могут взаимны быть вечер и утро.
И радость и горе. И правда и ложь.
Доверье и хитрость. Улыбка и нож.
А время спешит и проносится мимо
И в этом оно бесконечно взаимно
Как наша любовь и как наша печаль,
Как «Здравствуй», Когда далеко до «Прощай»…

Шестнадцать букв — всего три слова.
Старо — но лучше не сказать.
Красиво, кратко, по-простому,
но здорово — ни дать, ни взять.
В них всё сплелось — печаль и радость,
глубокий смысл бытия,
И ожиданья встреч, и сладость
от поцелуя на устах.
Страх потерять, и счастья слёзы,
тепло июня, холод января,
Любви поэзия и жизни проза:
НЕ ОТРЕКАЮТСЯ, ЛЮБЯ…

Всё быстротечно. Каждый день — сюрприз,
привязываться к старому нелепо.
Сегодня — вверх, а завтра — резко вниз,
а далее маршрут, пока, неведом.

И нужно душу как-то приучить
свою любовь держать всегда в запасе.
Её в дальнейшем может не хватить,
если сейчас дарить не постоянной массе.

Не нужно планов строить наперёд,
когда ещё не найдена константа.
А будет ли по новой вверх полет
и актуальна ль будет вновь былая карта?
… показать весь текст …

Он на прощанье поцелует руки,
Нежным взглядом памяти коснется.
Застынут в воздухе вечернем звуки.
Как в юности далекой, улыбнется.

По прошлому блуждала снова память,
По улочкам сиреневой весны.
Где были разноцветными туманы,
Где соловьи им пели о любви.

Ах, этот вечер — поздние признанья.
В них нет ответа горьким… ПОЧЕМУ???
Своей любовью Судьбы не связали.
В финале проиграли жизнь., вничью."
… показать весь текст …

Случайные встречи совсем не случайны.
Порой нам встречаются слабые звенья
В цепочке судьбы. Их уроки печальны…
Они нас ведут до обрыва, к паденью.

Но следом за ними приходят другие,
Которых иначе могли и не встретить.
И кажется прошлое сном, летаргией.
И тянутся души к пришедшим: «Согрейте…»

Они поднимают из пропасти в небо.
Они наполняют надеждой и светом.
Слова и дела их бальзамом целебным
Прольются на раны, чтоб лучики лета
… показать весь текст …

Пора бы уничтожить дневники
И прочие на юность компроматы.
Та девочка, что мной была когда-то…
Мы с ней невыносимо далеки…

Мне странно думать так же, как она,
Мне страшно так же чувствовать и верить.
И что это? Победа ли? Потеря?
Не знаю… Пробегая по следам,
По петлям в прошлом пройденных дорог,
Ловлю себя на мысли: не жалею…

И если б снова стать могла я ею,
Я всё бы повторила. Слышишь, Бог?
… показать весь текст …

Та девочка наивная, во мне,
Желает быть любимой и капризной,
Смотреть на всё сквозь розовую призму
И видеть лишь прекрасное вовне.

Та девочка наивная, во мне,
Мечтает о ромашковом букете,
Пытается поймать в ладони ветер
И видит море синее во сне.

Та девочка наивная, во мне,
Листает снова сказку про Алису.
И смотрит из-под чёлки так по-лисьи,
Как будто знает всё, что скажут ей.
… показать весь текст …

Вот и страсти улеглись, остыло
Сердце утомлённое любовью…
Миновало, если проще — было.
Я теперь болею нелюбовью.
Я теперь болею безразличьем,
Сплю спокойно и не пью портвейн.
Я теперь до одури прилична,
И до дури, кажется, мудрее.
Я смиряюсь, не кусая локти
Всё ещё пишу, но чаще прозу.
Не зову друзей, не езжу в гости,
Не имею склонности к неврозу.
Просто страсти улеглись, и ладно.
Я вполне довольна этой ролью.
… показать весь текст …

Что хочет женщина, прожив полжизни срок? Нет, не пылающей любви… не жаркой страсти,… а сердце близкое, и теплых слов глоток и понимание — и в счастье и в несчастье!

У каждой женщины независимо от ее возраста должен быть свой мужчина, с которым она будет чувствовать себя маленькой девочкой.

Мужчина, к которому всегда можно забраться на колени, обнять и расплакаться, когда в жизни все не ладится.
Мужчина, который накупит сладостей, укроет клетчатым пледом и разделит с ней грусть пополам.
Мужчина, который не будет пытать ее вопросами, когда она не хочет говорить, а просто хочет уткнуться носом в его плечо.
Мужчина, который знает, когда надо промолчать, а когда найти слова поддержки.
Мужчина, который будет понимать ее без слов.

И неправда это, что мужчины не знают, что делать с женскими слезами.
Когда мужчина любит свою вечно маленькую девочку, он всегда знает, что с ней делать.

Сердце женщины — белый лист бумаги: на нем никогда ничего не прочтешь, но многое напишешь, если умеешь писать на таком материале.

«Мужчина любит обыкновенно женщин, которых уважает, женщина обыкновенно уважает только мужчин, которых любит. Потому мужчина часто любит женщин, которых не стоит любить, а женщина часто уважает мужчин, которых не стоит уважать»

Было бы сердце, а печали найдутся.

Смерть величайший математик, ибо безошибочно решает все задачи.

Женщина начинает размышлять, только когда начинает говорить, а говорить начинает, когда начнет чувствовать; ее ум — бухгалтер ее языка, а язык — секретарь ее сердца.