а осень снова залезла в окна. ее не звали, сама пришла.
швырнула холод: «лови, гостинец! давай, рассказывай, как дела?»
такие гости всегда ни к черту, приходят вечно, когда не ждешь.
и вроде выгнать уже неловко, но от беседы бросает в дрожь.
а осень — стерва, хохочет солнцем: смотри-ка, лето! ан нет, прошло!
и ты стоишь на ветру, замерзший, поверив, будто еще тепло.
забавно видеть, что кто-то в майке стучит зубами, совсем как ты,
а кто-то в куртке, как рыцарь в латах, и вместо копий у них зонты…
… показать весь текст …

Знаешь, осень… Она для сильных. Осень знает, куда ударить.
Осень видит сквозь плащ и свитер то, что скрыто в твоей груди.
То, что спрятано в клетке ребер, будто ноты меж струн гитары,
Осень ловко подцепит ногтем и с насмешкой шепнет: гляди.

Если лето хмельным напитком опьяняет до ветра в крыльях,
Осень молча швыряет в бездну, дождь вонзая в твою ладонь.
Можно слепо брести в потемках и пенять на свое бессилье
Или все же придумать способ хоть на время разжечь огонь.

Кто-то ищет осколки света в незнакомых домах и душах,
Кто-то купит себе светильник и немедля придет в восторг.
Кто-то чиркнет обычной спичкой… Впрочем, осенью свет не нужен,
Ведь теплее объятий близких не горит ни один костер.

Когда-нибудь тебе расскажут кучу баек о том, что такое любовь.
Не верь ни слову.
Любовь — это не бум, это не взрывы и эффекты. Не праздничный салют в небе и не самолет с крупной четкой надписью на борту.
Любовь потихоньку просачивается внутрь тебя, так осторожно, что даже не заметишь, и в один прекрасный день ты проснешься и поймешь, что тебе под кожу проник кто-то еще.

Я никогда не забуду человека, который помог мне хоть раз в жизни, и человека, который улыбался, видя мои слезы…

Есть то, чего нет

Есть мысли, которые можно говорить только шепотом, только на ухо и только кому-то одному в конкретную секунду. Они не могут быть переданы всем, растиражированы и разлиты по бутылкам и развешаны на баннерах на потребу общественности.

Есть чувства, которые исчезают и растворяются, как только момент упущен. Как пыльца на крыльях бабочки, как бумажный китайский фонарик, приземлившийся на середину озера, как льдинка в стакане тёплой воды. Раз, и нету!

Есть слова, а есть молчание…
… показать весь текст …

Приходит время, и ты уже не можешь быть такой наивной. И даже немного завидуешь тем, кто может…
Не ставишь больше будильник на 6 утра в надежде, что проснешься. Не проснёшься! Перестаешь думать, что когда-нибудь закончишь все дела и расслабишься. Выделяешь этому отдельное время. И тут оказывается, что напряжение не снаружи, а внутри.

Перестаёшь принимать пассивную агрессию за выдержанность или жизненную мудрость. Бьешь там, где надо бить. И выясняешь, что поводов не так уж и много. Не принимае…
… показать весь текст …

Мудрость приходит, улыбаясь тому, чего уже не будет.)

Предашь свою женщину однажды, и всё в ваших отношениях пойдёт по … ней самой. Поверь, стоит тебе один раз её оставить, и она будет знать, что ты можешь уйти в любой момент. Стоит тебе один раз ей соврать, и она никогда больше не поверит до конца ни единому твоему слову. Стоит один раз не выполнить обещанное, и она запомнит, что слово твоё ничего не стоит. Она может остаться рядом, варить тебе кофе и согревать твою постель, но тебе она больше принадлежать не будет. И всё последующее твоё дерьмо для неё будет ожидаемо и безболезненно и никак не отразится на её жизни.

Женская мудрость заключается не в терпении и умении прощать. Она заключается в искусстве не наступать на грабли дважды!

Скажи мне, а он тебе всё ещё пишет?
Всё так же под утро желает добра?
И в трубку взволновано вечером дышит,
И врёт, что лишился покоя и сна?
Скажи, он все так же тебя обнимает
И носом в макушку, уткнувшись, сопит?
А кофе на стол иногда проливает-
Тебя это тоже немножечко злит?
Он смотрит футбол, как болельщик заядлый?
Волнуется? Волосы треплет рукой?
А голос? Скажи, его голос приятный?
Глубокий, манящий, слегка с хрипотцой.
А взгляд его сердце всё так же взрывает?
И хочется думать, что только тебе
… показать весь текст …

Мужчина может Любить по — настоящему лишь Одну женщину, все остальные — лишь фантомы ее образа. Теряя такую женщину, мужчина будет пытаться найти ее в других лицах и каждый раз будет разочарован, потому что нет похожих людей и каждый человек неповторим. Это замкнутый круг, по которому он будет бежать снова и снова. И как бы хороши не были женщины на его пути, никто не заменит единственную, которой он отдал свое сердце и душу. Ту, которой Он отдал Себя.

«В каждом мужчине, даже если мыслей таких нет, теплится образ женщины, которую ему суждено полюбить. Из чего сплетается ее образ — из всех мелодий, звучавших в его жизни, из всех деревьев, из друзей детства, — никто не рискнет сказать наверняка. Чьи у нее глаза: не его ли родной матери; чей подбородок: не двоюродной ли сестры, которая четверть века назад купалась с ним в озере, — никому не дано этого знать. Но почитай, каждый мужчина носит при себе этот портрет, словно медальон, словно перламутровую камею, но извлекает на свет редко. Не каждому случится встретить свою суженую, разве что промелькнет она в темноте кинотеатра, на страницах книги или где-нибудь на улице. Да и то после полуночи, когда город уже спит, а подушка холодна. Этот портрет соткан из снов, из всех женщин, из всех лунных ночей со времен творения».

Я — твое нежное утро,
Ты — мой ласковый вечер,
Вся наша жизнь как будто
Шла именно к этой встрече.

Ты — моё звёздное небо,
Я — твой горячий рассвет,
Без меня ты так счастлив не был,
Без тебя моей жизни нет.

Нет нужды гадать на ромашке,
Ты — мой самый счастливый случай,
Тихо шепчешь сейчас на ушко:
Лишь с тобою я стал самым лучшим.

Именно с ней я впервые спросил себя «что такое любовь? «Бриллиант в грязи безумного мира — она была намного опаснее, чем любая банальная стерва коих пруд пруди — она была почти святой — неиспорченная модными пороками, фанатично верящая в принадлежность только одному человеку, в любовь до гроба — других мужчин близко не подпускала. Я никогда не встречал таких. Хрупкая, но в то же время опасная. Красавица, превосходный собеседник, чувственная, страстная, умная, соблазнительная, живая. Со своим мне…
… показать весь текст …

Я не лезу в чужую душу.
И в свою не зову гостей.
Я умею молчать и слушать,
Ждать от жизни хороших вестей…

Разучилась тревожно плакать
И жилетку искать для слез…
Ну, к чему разводить нам слякоть,
Если жизнь хороша всерьез…

Я под вечер водой прохладной
С себя смою минувший день.
Все здоровы, и это главное.
Не нужна здесь печали тень.
… показать весь текст …

Я, наверное, немного старомодна…
Не совсем вписалась в этот век…
Не стремлюсь быть доброй и угодной,
Если неприятен человек.

Поливаю на окне фиалки,
И уют домашний навожу…
Брошенных животных очень жалко,
А еще мечтами дорожу…

Я в молитвах обращаюсь к Богу.
И здоровья для детей прошу.
Чтоб была счастливой их дорога.
Радуюсь. Люблю. Живу. Грешу…
… показать весь текст …

Иногда мы отталкиваем других людей не потому, что
они нам не нравятся. А как раз потому, что они нам
слишком нравятся. Пусть даже и неосознанно.
Мы не подходим близко, потому что боимся.
Боимся, наконец, встретиться с собой.

Со своими сильными, порой неуправляемыми чувствами.
Со своими страхами собственных желаний вперемешку
со страхом потери объекта.
Мы боимся оказаться беззащитными перед другим
человеком во всей своей открытости.

Мы избегаем душевной боли от неосторожного
движения т…
… показать весь текст …

— Мне страшно… — Тихо сказала она.
— Отчего? — Спросил он.
— Я, кажется, в тебя влюбяюсь…
— Ничего не бойся, глупенькая!
Он поцеловал ее в висок, и она вошла в подьезд своего дома. А он еще некоторое время стоял и думал. Она влюбляется… Она влюбляется! Нет! Это было совсем не то, чего он желал. И он решил исчезнут на какое-то время, полагаясь, что «с глаз долой — из сердца вон».
Но механизм уже был запущен.
Он не отвечал на ее сообщения, не брал трубку, когда она звонила, не появлялся в соцс…
… показать весь текст …

Обида — чувство горькое на вкус, холодно-угловатое наощупь. И не прорежет твой неровный пульс обиды удушающую толщу. Оставь. Ты закури и стань стеной, создай себя бетоном и гранитом. Опять любовь закончится войной и небо станет первое — убитым. Зачем срываться в крик, срываться в боль и осыпаться под ноги молчаньем? Зачем опять делить себя на ноль в попытке бесполезного прощанья? Оставь. Смотри пронзительно в окно. Оставь. Не выдавай движеньем дрожи. Пусть горько, пусть в душе твоей темно, а свет вовне, на расстояньи кожи. Оставь-молчи. Оставь-не вспоминай. Рождайся вновь на выдохе и вдохе…

И расскажи про счастье и про рай в написанном тобою эпилоге.