Наташа Воронцова

Опять мой милый разбубнился,
Ведь всё же было хорошо,
И секс затейливый случился,
А может он хотел ещё?
Но сам же ринулся на кухню,
Готовить завтрак, а потом
Кастрюлей очень громко бухнул,
И начался сплошной дурдом.
— Не вижу соль, опять нет хлеба,
Кот спёр сосиску, оборзел!
Пора призвать на помощь небо,
Чтоб муж остыл и не бухтел!
Проснулись дети, визги, вопли,
И как я, Господи, терплю?
… показать весь текст …

Ни за что на свете я не хотела бы разучиться тем вещам, которые делаются исключительно на радость.

Себе, другим, жизни в целом.

Как-то скисает целый мир и каждый человек в отдельности, когда слишком всё вокруг рационально, функционально, строго разлиновано и подчинено только серьёзному назначению.

Как-то холодно становится, когда даже подарки приурочиваются лишь к конкретным датам и несут в себе не столько желания доставить чистое удовольствие, сколько перекрытия очередной бытовой надобности…
… показать весь текст …

Мы все красавицы, конечно, но надо бы и в зеркало смотреть.

Люблю я женщин гонористых, апломба море — мужа нет.

В миру я Фрося Кизякова, но в виртуале я — Монро.

Мужчина должен восторгаться., любить и щедро содержать, за это я готова, братцы, красу и молодость отдать.

Вам с детства вкуса не привили, раз Вы не цените меня.

Тяжка, трудна девичья доля — нам вечно хочется поболе.

Среди козлов я льва искала… Здесь нет счастливого финала.

Любовь, похожая на сон,
Вчера случилась после бара,
Он танцем был моим сражен,
И покорил нахальным жаром.
Мы что-то делали всю ночь,
Довольна смутная картина,
Но повторить ещё не прочь,
Отважный все-таки мужчина,
Проснулось утречком, чуть свет,
Боюсь взглянуть на кавалера,
Глаз приоткрыла- шок! Сосед!
Какая ж сволочь, ты Валера!
А он лежит и ржёт, как конь!
О, только б не было соитий…
… показать весь текст …

Забыт шугаринг, маникюры,
Солярий и салоны спа,
Меня не любит больше Юрий,
Я волосата и толста.
Брожу зачуханной по миру,
Пугаю редкой красотой,
Глядишь, найду себе Сатира,
Козёл, конечно же, но мой.

Дурак — существо мифическое, каждый с ним знаком, но никто таковым себя не признаёт.

Сильнее всего жалеешь не о потерянной любви, а о несбывшейся.

Болезнь такая — вера в чудеса,
Не лечится…
хроническая что ли?..
Её лечить пытались грустью, болью
И горькой правдой, сказанной в глаза…
Но рвется сердце птицей в небеса…

Я забываю про дела, заботы…
Мне кажется, что старят нас не годы,
А пустота, отчаянье и страх.
А я как прежде…
все живу в мечтах…

Болезнь такая — вера в чудеса?..
… показать весь текст …

О чём я только ни писала: о счастье и разлуках, о любви, о прелести заветного причала, о песнях, что дарили соловьи, о невозможности продолжить после точки, о звёздочке, что мне во тьме горит… Лишь о тебе, единственный, ни строчки, ни слова, слишком, видимо, болит.

Влечений мне всегда хватало
И безрассудности, с лихвой.
Смиренья мне досталось мало.
Да сердце в споре с головой.
Но как бы жизнь меня не била,
Наивность ей не усмирить,
Не тех, как водится, любила,
А «тех» не хочется любить.