Знаешь, это было прошлым летом. Воздух пропитался дымом шин. Выносили мертвого поэта из моей обугленной души. Расцветали чертовы фиалки на пустом заброшенном окне. Я искал по всей квартире алко- и пытался бросить интернет.
Боль смеялась маленьким ребенком, пряталась в шкафы, в диван и в стол. Каждая незанятая ёмкость вновь была заполнена на сто. Я купался в собственной печали, как в густом прозрачном киселе. Телевизор был мне вместо чаек: он кричал и ранено хрипел. Не хватало, верно, только пл…
Отличная мужская лирика, я считаю
© Владимир Листомиров 69
