Затонувшая

я уже к счастью не помню как твой голос произносил мое имя

Настоящий человек многогранен. Он — эмоция. Он — печаль, радость, гнев и разочарование. Он словно дерево. Каждый лист, каждая веточка, что-то особенное, неповторимое, что в итоге выдаёт одну общую картину.
Человек — флакон событий, формирующих его.

везде сплошной бардак, но вы сплошное совершенство

одни провода сгорели, перегорят и другие
нас как будто не было, нет
словно мы не когда не любили

моя милая танцовщица,
ты танцуй танцуй, пляши.
жизнь — знатная небылица,
особенно если ты маразматик.
ты маленькая императрица не своей империи,
танцуй-пляши,
только не сгори как твой любимый солдатик.
не потеряй остатки души.
не останавливайся.
танцуй.
пляши.

мне по горло хватает холода.
у меня не хватает сил.
по венам перекатывается горящее олово — как не к стати закончился синий акрил.

мне б замазать запястья,
пустить в лёгкие дух
и заменить мозг на пластик,
а то он, братец, протух.

всё гнилое осталось в сердце,
мысли странные темнят ум,
состряпать бы новое тельце,
только нужен ли лишний шум.
… показать весь текст …

мне сложно
мне больно
мне страшно
мне весело
а ты в себе разберись
и каждый от чего-то зависим

прекратились разговоры ночами,
в никуда утекал смех;
мы всё чаще и чаще молчали,
появлялась новая горсть помех.
но ведь знаешь, я всё же скучаю,
не люблю,
пожалуй, уже нет.
просто иногда вспоминаю,
как без тебя прошла новая сотня лет.

ты — мой самый прекрасный июль;
с запахом того самого чая.
наши души с отверстиями от пуль,
и каждая наша точка, не точка
вовсе, а запятая.
давай просто останемся,
отринув страх и других;
неважно где — с нас станется,
и уснём под песни сороковых.