Все старые тетрадки пылятся в антресоли,
Стихов забытых строчки желтеют тихо в них.
А может, просто точка поставлена на боли
И нет желанья больше мне создавать триптих.

Уеду на поляну, чтобы разжечь кострище
И буду жечь тетрадки, исполню свой каприз.
От пожелтевших строчек оставлю пепелище,
Вороны и лисицы устроят мне стриптиз.

И пусть кружится пепел вокруг того кострища,
Воронам брошу хлеба и лисам мяса дам.
Сгоревшие тетради, поднявшись с пепелища
Пусть улетают в небо навстречу всем ветрам.

…чтоб тебе снились твои цитаты!

Твоя Муза.

Многоточие дает надежду. Порой несбыточную. Поэтому лучше сократить количество точек до одной.

… лишь серость застрахована от неудач…

Порой исключений бывает настолько много, что само то, что мы считаем правилом, является исключением из исключений

Пара дней всего, несколько минут, миг один, и вот — прожита зима…
Пережита ночь, на прощание с крыш оборвалась снега бахрома…
Тонет тротуар, шины булькают, улицы штормит — то не сон, не явь…
Плачет светофор, пешеход — бултых, остановлен бег — дальше только вплавь…
И тогда нырнуть, камнем замереть, вынырнуть и вновь погрузиться в хлябь,
Как тяжелые невские мосты, что глядят века на теченья рябь.

По островам снежным драже
Сыплет небесный кондитер.
То — не зима, то в неглиже
Так просыпается Питер…
… показать весь текст …

Так бывает, мы в жизни неведомой силой ведомы,
И могли бы столкнуться на каждом отрезке не раз.
Извините, мадам, в эту осень мы с Вами знакомы
И меня листопад очаровывал так же как Вас.

Но сегодня на белом изломы чернеющих линий
И ледок в тёмной луже оправой блестит по краям,
Над аллеей висит в зимнем солнце искрящийся иней,
Осыпаясь на крылья летящим в кусты воробьям.

Бахрома на листве под моими ногами растает,
Мы из осени — в зиму шагнули, как через порог,
Разрешите, мадам, я сегодня о Вас помечтаю
И в тетрадь напишу пару — тройку рифмованых строк.
… показать весь текст …

Нет ничего тупее, чем объяснять тупому, что такое тупость.

Тишина на душе, что-то в ней, как вино отыграло,
Дождь уходит из парка в листве пожелтевшей шурша,
Не грустите, мадам, что пришло ваше лето к финалу,
Осень в этой поре, в листопад, как и Вы хороша.
По лицу угадал, почему Вы прохладе не рады,
И пишу, как портрет, на листочке нечаянный стих,
Не корите судьбу, Ваш июль, он по-прежнему рядом,
Он дождём расцелованный в мокрой аллее притих.

Вы прислушайтесь, дождь барабанит по зонтику реже,
И листва не хрустит под ногой и в озябшей горсти,
А вон тот георгин по-осеннему ярок и нежен,
Он успеет ещё до холодной поры отцвести.
… показать весь текст …