Цветок граната

Многоточие дает надежду. Порой несбыточную. Поэтому лучше сократить количество точек до одной.

Мысли в пену, сердце в клочья…
Призрак, снившийся ночами,
Пробудил в душе цунами…
Снова раны кровоточат…

Снова в жизни многоточье…
А ведь думала — забылось,
Все из кэша удалилось…
…Призрак муки вновь пророчит…

Море бьётся вновь о скалы…
Ночь темна, погасли звезды…
Не могу сдержать я слезы…
Почему тебя так мало?

Не ищи меня в книгах — обитель моя в небесах,
Ты и в строках меня не найдешь, как бы ни был высок твой слог…
Синей птицей мелькну по судьбе, отраженьем останусь в глазах.
Независимой тенью пройду через твой эпилог…

Проходит время и я все больше убеждаюсь, что человеку нужен другой человек не для того, чтобы сделать хорошо ему, а для того, чтобы было хорошо себе любимому. Все люди по сути эгоисты, без исключения. Даже хороня кого-то, мы думаем не об умершем, а о том, что МЫ будем делать дальше, как теперь дальше жить. Все для себя. Не осталось веры в то, что человек может скучать по другому человеку, скорее всего он скучает по своему душевному состоянию рядом с тем человеком. И только потому, что наше сожаление эгоистично по сути, хоронить надо без сожаления. Живых в душе, мертвых в землю. Без сожаления.

Я сегодня украла тебя у тебя,
Я украла у жизни час —
Этот час, что смотрела в глаза, любя,
Я украла его для НАС.

Сладость губ твоих словно пьянящий дурман,
Запах кожи впитался в кровь.
Вновь накрыл меня бешеных чувств ураган,
Вновь пишу я стихи про любовь.

Этот час не вместить ни в один роман,
Не узреть даже в сладком сне…
Но уносит опять тебя аэроплан…
Без тебя я сгораю в огне.
… показать весь текст …

Зачем пришёл ты в мою жизнь
И отравил любовным ядом?
Ты строил жизнь свою на лжи,
А мне остались миражи…
И ты не будешь больше рядом.

Перо, пишущее про Родину, имеет такую же силу и мощь, как оружие, защищающее Отечество.

Наши знания ограничиваются уровнем понятливости оппонента…

Порой исключений бывает настолько много, что само то, что мы считаем правилом, является исключением из исключений

Сегодня встретила в соцсети пост о том, что писать стихи — это «огромный труд и опыт», что писать стихи очень не просто, этому надо учиться, совершенствоваться и набивать руку.
Не знаю. Для меня это как раз-таки просто, под влиянием момента. Пришло — записала. Не сочинила, а именно записала. Записала разговор души со мной, чувства, переживания, эмоции.
И никак не могу научиться «набить руку» чтобы писать «на заданную тему».
И не хочу. Пусть будет мало, но это буду Я.