В любом ряду есть неурядица.

Если писатель будет даже Ангелом, то всегда найдутся те, кому будет мешать шорох его пера.

Мадам, Вы мой любимый комплекс,
Я Вами весь закомплексован…

Слишком рано слишком быстро переходит в слишком поздно…

Даже на самый высокий трон невозможно садиться иначе, как задницей.

Если за второй закрытой дверью третья закрытая, — это уже потолок.

-Сёма, а правда, что добро всегда побеждает зло?
-Ну так-то нет, но говорят, что — да!

Иногда надо помолчать, чтоб услышать дыхание другого человека…

Кто там критик по стихам.
Мне отмщенье и аз воздам.
Кто как может, так и пишет.
Коль его читатель слышит.

Даже солнце всех не греет.
Возмущаться кто посмеет.
Светило дерзких порицает.
Смелым кожицу сжигает.

Критик — вовсе не талант.
Не поручитель, не гарант.
Творцам же лёгкого пера.
И Муза пусть будет щедра.

Любуйтесь людьми, как цветами,
Теми, что вам дороги, близки по духу,
Украшайте их души словами
Самыми теплыми, дарящими силу.

Полноценно питайте души
Свежестью утра и светом солнца.
И шагайте по тропинкам жизни
С неравнодушным, горячим сердцем.