Лена Пчёлкина

Однажды вернётся идальго
(Довольно ристалищ!),
Окутанный тайнами, точно мадридским плащом.
Проехав полмира,
Устав от случайных пристанищ,
Вернётся он в домик с балконом, увитым плющом.

И вроде, казалось, казалось,
Всё в полном ажуре…
Но вдруг захотелось уюта, покоя, тепла,
Чтоб плавилось солнце
В оранжевом том абажуре,
Часы отставали, и тихо беседа текла.
… показать весь текст …

Ох, нелегкая это работа, из себя изображать кого-то…

Февраль! Мужской любимый праздник.
Готовим мы мужьям подарки.
Но вот нашелся тот проказник,
Кто сделал этот праздник ярким.

Пусть ждет его вкуснейший студень,
Картошка с курицей в духовке,
Бутылка виски, хрен на блюде,
Трусы, носки. Оргазмы в койке.

Но он на это искушенье
Не стал вестись. Мужчина — рыцарь,
Жене сам сделал подношенье,
Ей оплатив труды сторицей.
… показать весь текст …

Помните, арифметические задачи про бассейны, где через одну трубу вливается, а из другой выливается… Подумалось, что мы, люди, тоже есть бассейны, и к нам поступают, с одной стороны знания, умения и навыки, а с другой — часть этого багажа мы отдаем людям.

Хорошо бы задуматься над этой аллегорией и подсчитать, а сколько же мы отдали вовне, и сколько осталось в нашем так называемом бассейне…
Вот сижу и думаю. А ответа-подсказки в конце задачника нет…

Когда мы теряем любимых,
В душе возникают промоины.
Вот где-то играют Бетховена,
Смягчая бездонную боль.
О, судьи, что неумолимы,
О, тихого хаоса воины,
Как знать вам о тех пустяковинах,
Которым названье — любовь.

Простое земное блаженство —
Предвидеть, что где-нибудь встретимся,
Узнаем друг друга, засветимся —
Две звездочки в тихой ночи.
Нам будет довольно и жеста, —
… показать весь текст …

Поэт всегда чужую боль приемлет,
Иначе — он нисколько не поэт.
В нём память незашоренная дремлет,
И лишь закатом окровянит землю,
Берет перо, чье имя — пистолет…

Не зря поэты гибли на дуэлях,
И вороньё кружилось, вороньё…
А пустомели, прынцы и емели,
Имевши власть, придурочно скорбели,
Размазывая слёзное враньё.

Ах, как счастлива я была!..
Вся в объятиях позднего марта
Шла легко, свободно, плыла,
Как по подиуму, по асфальту.

Каблучки стучали: тук-тук,
Восемнадцать мне, восемнадцать…
Вторил сердца им перестук:
Жизнь прекрасна, кролики-братцы!

Озорной веснушек разлёт
На носу моём — к солнцу стремился…
Подавайте ковёр-самолёт!
Вот, он, кажется, приземлился!
… показать весь текст …

Исхлещет ветер чередой пощёчин,
Исполосует ливнем проливным,
Но мы в расчёте, мы с тобой в расчёте,
И никого в потерях не виним.

Рванёт весна по крышам и по душам,
Набухнут почки запоздалых чувств.
Вечерний свет, рассеян и приглушен,
Падёт на землю. Осторожно! Чу!

Не заблудиться вновь, не затеряться,
Не перепутать марты-феврали,
И смысл найти, как смысл находят старцы,
Что видят край вблизи, а не вдали.
… показать весь текст …

Перевод с украинского одноименного стихотворения Галины Чехуты

Слышу, как ветер спивает
Песню на тризне зимы.
Солнышко он умоляет
Выйти скорее из тьмы.

Хочется, чтобы быстрее
Сказкой вернулась весна.
Чтобы умчались бореи,*
Радости было сполна.

В зелень лесов окунуться,
Будто в морскую волну.
… показать весь текст …

Прочитала, что уважения не существует, а есть только самоуважение…
Не знаю, кто как, а я всю жизнь имела УВАЖЕНИЕ.
И к моим родителям, и к любимым учителям, и любимым писателям и поэтам… Короче, уважение и любовь к людям находятся на одной линейке ценностных ориентаций.
Что касается моей собственной личности, то иногда я испытываю к себе самоуважение, и тогда восклицаю: «Ай, да Лена, ай, да хорошая дочка!»
Но зачастую предпочитаю не самолюбование, а самоедство… Хотя знаю, что это не есть хорошо.)))