Я собираю себя по осколкам,
По искоркам святой надежды,
По отголоскам, что в памяти о прошлом
И по желанию, вернуть всё так, как прежде…

ночь. улица. весна. суббота.
март настежь небо отворил.
мне хочется любить кого-то.
а этот кто-то позабыл.
о тёплых днях в объятиях нежных.
мне не хватает кислорода.
а за окном… какого лешего?!
ночь. улица.
зима.
суббота

капризы мартовской погоды

02.03.2024 00:42

Немного веры,
Всего лишь капля.
И запах серы,
Уже ослаблен.

Земная слякоть,
Ничто для неба.
Гнилая мякоть,
Остатки хлеба.

Повсюду искры.
Но — то не звёзды.
Шальные игры,
Как вид коросты.
… показать весь текст …

Иногда человек не знает, как сильно ранен, пока кто-нибудь другой не дотронется до больного места.

Говорим, не думая, или как придется.
От того, что в памяти раны и бои.
За последним вдохом друг не обернется,
не ответит шуткой, что не говори.

Пронесется молодость, высохнут дороги.
На песке у озера берег в три сосны.
На камнях у лодки баловни природы
сонные бакланы как плохие сны.

Костерок дымится, дымом лезет в душу,
слёзная погода, лучше помолчим.
Мы с тобой не вместе выбрались на сушу
и сегодня вместе мы не догорим…

Законы, правила. стандарты,
А перемены все же не меняют суть,
Порою без эмоций, лишь по факту
Забыть, что гложет, лишь когда уснуть.
И сложно чувствать, ведь сердце в опасеньи,
Как буд-то вместо крови нам вливают ртуть,
Так и скитаемся в надежде на спасение,
Прокладывая каждый своей жизни путь.

Сквозь тысячи веков, давно ушедших бед,
Идёт, усталый Странник, бессмертие влача.
Сомнения ушли, эмоций, чувств уж нет,
Лишь давит иногда на плечи ноша Палача.

Один, всегда один, векам уж несть числа
Скользит по нитям он между иных миров.
И только долг, один всегда лишь долг,
И Суд вершить, бессмертие его — удел таков.

Лишь об одном уставшая Душа его мечтает,
Исполнить долг, найти и вырастить замену,
Уйти наверх, где в Сферах Дух его растает,
И ощутить в себе опять людскую перемену!

Слышишь, в небе чаек крик… Я лечу к тебе белой птицей. Обнимаю нежно словно крыльями. Знаю, когда я рядом… хмелеешь от прикосновений моих. От поцелуев медленных, бездонных звучит мелодия внутри, звучат оркестры, скрипки. В глазах — туман… И сердце, что пулей из груди. Так близко… Мгновенье… Растворяемся… В ласкающей волне.

Знаменитый мастер меча Цунахари Бокудэн путешествовал на большой лодке по озеру Бива. Один из попутчиков — молодой задиристый самурай — вызвал его на поединок. «Какая же у вас школа?», — заносчиво спросил юный фанфарон.
«Школа побеждающих не прикладая рук», — спокойно ответил Бокудэн.
Чтобы не причинять вреда другим пассажирам, он предложил драться на маленьком островке посреди озера. Когда лодка подошла к островку, любитель дуэлей первым спрыгнул на берег.
А Бокудэн взял весло и оттолкнулся от камня. Лодка поплыла прочь от острова. «Такова школа побеждающих не прикладая рук», — резюмировал Бокуден, не пожелавший зря лить кровь неразумного человека.

Только с возрастом понимаешь, что чувствами лучше наслаждаться, чем сопротивляться и ценишь каждое мгновение.