Ноябрь прячется в туман,
Рисует вечность цифрой восемь,
Всем не хватает жарких стран,
А я влюбилась в эту осень,

В цветочно-пряный аромат,
Который чувствуешь с порога,
В её последний листопад
И новый вид, не в меру строгий,

Когда дожди смывают пыль,
Готовясь к празднику и вьюге,
А мы с ним смотрим старый фильм
И прижимаемся друг к другу.

Как мыслю, так и существую.

Я хочу быть твоим. Навсегда. Беспрерывно. Всецело.
Каждой фиброй души отзываться, как эхо, тебе.
И дарить щедро нежность. И ласку. И трепетность тела.
Всякий раз прикасаясь, как юноша, дико робеть.

Глубину твоих глаз, свет ни с чем не сравнимой улыбки
Пить хочу наяву, не с зазубренных намертво фот.
Я хочу быть твоим. Не случайным. Не плодом ошибки.
Я хочу быть единственным… Да, ты права, идиот.

Друзей у меня — единицы,
Зато настоящих друзей,
Кто радостью может делиться,
Не только моей, а своей!

Кто искренне, честно, без лести,
Поздравить с успехом спешит.
И плачет над бедами вместе…
И дружбой, как я, дорожит.

Кто подло в беде не бросает,
Снимая намордник с лица,
Как злобный шакал не кусает,
Нутро проявив до конца…
… показать весь текст …

Он приходит ночами, когда она крепко спит. Он садится и смотрит на пепел ее волос. Он садится на край и тихонечко там сидит, наблюдая, как морщит она свой курносый нос.
Он садится на край и как мультики смотрит сны, те, что видит она каждой ночью так много лет. И они одновременно радостны и грустны, эти мультики-сны, где равняется грусти свет.

В этих снах он бескрыл, а она лишена седин, облетает листва с пожелтевших к зиме дубов. Он садится на край и тихонечко там сидит, и к курносому носу бессмертна его любовь.
Он сидит так всю ночь, до того, как начнёт светать и потянутся люди к проснувшемуся метро.

Улыбнётся она, застилая с утра кровать: он ко мне приходил. На подушке его перо.

Чтоб унять аппетит свой плотский,
На культуру в душе нажала.
После водки мне вкусен Бродский,
А к вину подойдёт Окуджава!

Copyright: Елена Куличенко, 2018
Свидетельство о публикации 118072003899

Если бы мне однажды глас голубого неба
В жизни моей исправить что-нибудь предложил,
Я прожила бы также, весело и нелепо,
Глупую и смешную полную боли жизнь.

Если бы мне однажды день предложили лишний,
День не учтенный сотней тысяч календарей,
Я бы сидела молча рядом с тобой под вишней…
Этот бы день стал лучшим из отведенных дней.

Если бы мне однажды кто-то сказал, что будет,
Все объяснив понятно правила наперед,
Я бы принципиально это не стала слушать,
Чтобы упасть где надо и обеспечить взлет.
… показать весь текст …

.`
Быть может, вы не в курсе, но лицо сильно меняется во сне. И выдает всё о своей хозяйке. Одна моя подружка, чрезвычайно эффектная девушка, по ночам вообще преображалась. В профиль была вылитая Валентина Матвиенко. Причем днем совершенно никакого сходства — только ночью. Я смотрел на ее профиль во время бессонницы и думал: о чем мне это говорит? Что она властная и жесткая? Но нет, она была так ласкова, так игрива со мной. Разгадка профиля пришла примерно через три месяца. Когда подружка ощутил…
… показать весь текст …

Научи меня, Осень, своей золотой ворожбе,
Разболтай хоть один из секретов рябиновых магий,
Эти письма-стихи я пишу несравненной Тебе
На рассыпанных листьях — туманом пропахшей бумаге.

Я не стану слова запечатывать в тесный конверт —
Пусть, целуясь с ветрАми, надышатся досыта волей,
А потом, нагулявшись, слетятся на рыжий твой свет
Позолоченным фоном для влажных охрипших бемолей.

Мы по ним, как по нотам, сыграем в четыре руки
Сочиненный ноктюрн в честь минорной поры листопада…
И забудем на время, что гроздья калины горьки,
Как дыханье костров в одиночестве стихшего сада…
… показать весь текст …

Дождь колотит в стекло, как в бубен,
Нашаманив глухой тоски.
Ты сказал мне: «Стихов не будет!
Хватит душу рвать на куски.
Сколько можно лепить заплатки,
Обращая „всерьёз“ в курьёз?»…

По прогнозам — три дня осадки.
И, похоже, что в виде слёз.

Хата — с краю. Рубашка — к телу.
Не построить шалаш из слов.
Я бы мудрою стать хотела,
Да не бросишь в окно любовь.
… показать весь текст …