Меня всегда удивляли люди, спрашивающие, для чего всё это, где смысл, зачем мы живем?!
А все очень просто!
Мы живём ради чашки горячего чая после мороза. Мы живём ради танца на берегу моря под звездным небом. Мы живем ради музыки, от которой бегут мурашки по коже. Ради смеха до слёз. Ради беззаботной игры в прятки. Ради треплющего волосы ветра. Ради картин, оживающих на полотнах. Ради спокойного и глубокого сна. Ради бьющих по лицу капель дождя. Ради лучей утреннего солнца. Ради приятной усталости от сделанного дела. И ради миллиона других вещей, которых бы не было, если бы мы не жили.
Но мы живём. И жизнь — это самое прекрасное, что могло с нами случиться!

В детстве ни в коем случае нельзя было смотреть на жёлтые цветочки Куриной слепоты. Потому что понятно — что, ослепнешь к фигам. Посмотреть подмывало страшно. Но я — ни-ни.
А еще нельзя было купаться в украшениях. Потому что в море орудовала банда водолазов-убийц. Которые высматривали на берегу женщин в драгоценностях, дожидались, когда те зайдут в воду, подплывали к ним, тянули за ноги ко дну, а когда те тонули, снимали с них цацки и были таковы. Я выплетала из косичек банты, единственную свою…
… показать весь текст …

рука в руке, последний поезд шел
куда-то в даль, сквозь прерии и фьорды.
мой голос был негромкий и нетвердый,
но мне чертовски было хорошо.
вы ждали зря, а время? без пяти.
сияла ночь, состав ушел на запад.
я был в бреду, я слышал этот запах,
но поезд шел и я не мог сойти.
забыв себя, писал по пачке в час
совсем неясных, грязно-белых писем.
я был дурак и крайне был зависим,
но так легко от этого сейчас.
простите мне. я все испортил сам.
сожгите всё. сожгите без возврата.
… показать весь текст …

А я по-прежнему — живу чем Бог послал:
то жгу на бис, то рву подмётки впопыпах,
ещё не вставило, что молодость прошла
как чья-то фифа на точёных каблуках…

Я, как и прежде, — мотыляюсь в темноте,
в самом себе — так просто сгинуть ни за грош,
какая чушь — раз в год упиться в уматень,
лишь для того, чтоб разузнать — как ты живёшь…

Ловлюсь на мысли, что ищу тебя в толпе…
а вдруг — одна… а вдруг — на «личном» дождь стеной…
я слишком долго вытравлял тебя в себе…
а получилось, что травлюсь самим собой…

Кружилась кругом голова.
Как доводы твои просты:
— Пускай была я не права,
Но виноват то в этом ты.

каждое стихотворение это крик
это вопль отчаяния в пустоту
человек подбирает слова
чтобы кричать красивее
оформляет свой крик
эпитетами и метафорами,
но каждое стихотворение
это призыв о помощи
это отчаянье которое больше
невыносимо
держать в себе
и вся эта поэзия — просто огромный список
неотвеченных звонков
на трубе
… показать весь текст …

Подумаешь, тоже работа, —
Беспечное это житье:
Подслушать у музыки что-то
И выдать шутя за свое.

И чье-то веселое скерцо
В какие-то строки вложив,
Поклясться, что бедное сердце
Так стонет средь блещущих нив.

А после подслушать у леса,
У сосен, молчальниц на вид,
Пока дымовая завеса
Тумана повсюду стоит.
… показать весь текст …

не мешайте оле
мирно плавать ниц
мало ли в фонтане
пьяных выпускниц

Ах, как мало нам, женщинам надо!
И как много хотим мы подчас.
Мы хотим, чтоб Любовь-водопадом!
Хоть достаточно взгляда для нас.

Мы хотим бесконечных признаний,
Чтоб в Душе пела вечно Весна!
Мы хотим романтичных свиданий,
И чтоб звёзды там были, Луна!

А достаточно просто прижаться,
Утонуть лишь в кольце твоих рук,
Твоих губ лишь тихонько касаться,
Слышать сердца лишь трепетный стук.
… показать весь текст …

Уход отдельного поэта
Не создает в пространстве брешь,
В такой большой стране, как эта,
Таких как мы — хоть жопой ешь.

Не лейте горьких слез, мамаша,
Жена, не бейся об порог,
Тот, кто придет на место наше,
Создаст вакансию в свой срок.

И снова, натурально, слезы,
Транспортировки скорбный труд,
Друзей искусственные позы,
Шопен, опять же, тут как тут.
… показать весь текст …