Если лучшая битва та, которая не состоялась, то лучший коммент — тот который не написан. А вернее может быть и написан, но не отправлен)
Самое приятное чувство, когда ты хочешь что-нибудь залепить прям в лоб будущему оппоненту, спортивная и не очень спортивная злость переполняют тебя, пишешь искрометный текст, после прочтения которого адресату только и останется что застрелиться или плакать в уголке за плинтусом…
А потом бац — и не отправляешь его. Не публикуешь.
И так хорошо становится — будто избавился от чего-то обременительного и докучного…

К сожалению поступать так получается крайне редко. Слаб человек…

Гармония мира — сложная комбинация людского счастья и спокойствия природы.

Тебе могу доверить я все тайны,
Могу поведать обо всем на свете.
Я знаю, поведёшь себя достойно,
Ты за слова свои всегда в ответе.

Смогла б, пусть и с закрытыми глазами,
С разбега утонуть в твоих объятиях.
Подобное доверие мы создали сами.
И есть название у него — простое счастье.

Не говори о том, что не вернётся.
весенние дожди размыли жизни склон.
все реже понимаю, — мир смеется
и чаще вижу, как он сам смешон.

Письмо с фронта

Мама! Тебе эти строки пишу я,
Тебе посылаю сыновний привет,
Тебя вспоминаю, такую родную,
Такую хорошую, слов даже нет!

Читаешь письмо ты, а видишь мальчишку,
Немного лентяя и вечно не в срок
Бегущего утром с портфелем под мышкой,
Свистя беззаботно, на первый урок.

Грустила ты, если мне физик, бывало,
Суровою двойкой дневник украшал,
… показать весь текст …

В вечерний час, над степью мирной,
Когда закат над ней сиял,
Среди небес, стезей эфирной,
Вечерний ангел пролетал.

Он видел сумрак предзакатный, —
Уже синел вдали восток, —
И вдруг услышал он невнятный
Во ржах ребенка голосок.

Он шел, колосья собирая,
Сплетал венок и пел в тиши,
И были в песне звуки рая —
Невинной, неземной души.
… показать весь текст …

Снежного вечера рваные полосы
Хлещут наотмашь и ранят глаза.
Город усталым надсаженным голосом
Стонет, срываясь на гулких басах.

Небо померкшее, иссиня-чёрное,
В узких просветах меж кромками крыш.
Окна ночные, на свет обречённые.
Что это? Питер, Варшава, Париж?

Вспышки рекламные сумрак изрезали,
Мозг обжигая, врезаются в грудь.
Ночь покалечена, стал ей протезами
Свет фонарей, ядовитый, как ртуть.
… показать весь текст …

А городу вдруг захотелось регаты —
И ливень не счёл свою помощь за труд,
И рыжий троллейбус, совсем не рогатый —
Скорее, ушастый — вставал на маршрут.

Мы были, любили и били баклуши,
А город купался в дожде проливном
И время от времени белые уши
Приветно мелькали за нашим окном,
Как будто троллейбус — какой-нибудь заяц,
Забывший перчатку, спешащий на бал,
И мы улыбались, ничем не терзаясь,
Покуда он дом наш, звеня, огибал.
… показать весь текст …

as tave myliu
(литовский, а’ш тавэ милю') —
я тебя люблю

Никогда ни в чём не каясь
И не глядя свысока,
По ступеням, спотыкаясь,
Всё бежит моя река,
Ей нельзя идти степенно —
Мчит, хмельна и горяча,
Пышный шлейф из белой пены
За собою волоча!
У нее на сердце смута!
От восторга во хмелю,
… показать весь текст …

Этот дождь совсем с головой не дружен —
Все дворы избегал, веретено!
Ты сперва стараешься не по лужам,
А потом становится всё равно.

Глянь, не горизонт уже — горизонтик! -
Вон как низко пал! Ты фырчишь, как ёж.
В рюкзаке, конечно, пригрелся зонтик —
Ты его, конечно, не достаёшь.

Ходят леди, кислые, как лимоны,
Тычут в лужи острые каблуки…
И, признаться, крайне бесцеремонно
Дождь залез погреться в твои носки.
… показать весь текст …