И правда же, какой ты враль, февраль,
То серебра кустам нацепишь брошки,
То вычистив от снега крыш дюраль,
Сосульками повиснешь над окошком,
Расплачешься, не зная сам — о чем.
Ни там, ни сям, всё время где-то — между:
То снег метешь, то падаешь лучом,
А фигу всё равно в кармане держишь,
Лишь обещая — тень пока длинна,
И ветреный, и торопливый слишком —
Последыш у зимы… совсем она
Избаловала глупого мальчишку…

Однажды, много тысяч лет назад,
На свете жил мудрец по воле Бога.
И ведал в чём на свете рай и ад,
В чём радости душе, а в чём тревога.

Но люди все не верили ему,
И мудрых истин слушать не желали.
Кричали, «верим своему уму»,
И в серости без знаний прозябали.

Обманы процветали, нищета,
Несправедливость судьбы им ломала.
А жизнь была никчёмная тщета,
И мудреца с того, душа страдала.
… показать весь текст …

Одной из лучших гарантий мира станет такой международный орган, который будет ограничивать власть государства над личностью.

Верней побеждает тот, кто побеждает без кровопролития.

Когда одолеть преграды у реки не хватает сил,
Затягивает пеленою стоячую воду ил.
Когда предрассудков ветхих повсюду встает стена,
Застывшей и равнодушной делается страна.
Тропа, по которой ходят, остается торной тропой,
Не пропадет она, сорной не зарастет травой.
Кодексы мантр закрыли, преградили стране пути.
Теченье остановилось. Некуда ей идти.

Придёт весна, и вырвутся потоки
И новых строк, и вечеров любви…
Вновь будут целомудренными вздохи
И грешными молчания в крови.

Появится на вымытом асфальте
Амур, пронзивший стрелами сердца…
А, может, на сугробе прямо завтра
Я нарисую сердце и стрельца.

Наши болезни настолько старомодны, что никак не поспевают за новыми лекарствами.

Брожу среди февральских переулков,
Среди аллей с поникшим серебром…
Зима уходит, но не слышно звуков
Весны, что караулит за углом.

И лишь в лесу, на просеке любимой,
Где кружит клёст над лапами сосны,
Стоят берёзы, обнявшИсь с рябиной,
И, кажется, что слышат шум весны…

Как он похож на плеск волны рассветной
С пробившимся лучом из облаков…
Где есть добро и красота на свете,
Там чище мои грёзы и любовь.

Февраль уходит, он не строит глазки,

а просто говорит нам о земном.

Особенный, особы его сказки,

в метели, что поют там за окном.

То воет ветром в трубах безнадежно,

озябшим что-то говоря домам.

А то, огнём в камине, осторожно
… показать весь текст …

Можно мечтать о том, как могло быть, а можно наслаждаться тем, как есть.