Февраль уходит, он не строит глазки,
а просто говорит нам о земном.
Особенный, особы его сказки,
в метели, что поют там за окном.
То воет ветром в трубах безнадежно,
озябшим что-то говоря домам.
А то, огнём в камине, осторожно
подхватит, про тепло напомнив нам.
То спрячет сказки в баночках с вареньем,
в альбомы фотографий нараспев.
И в старых пледах, в тех, что с наслажденьем
про снежных вслух читаем королев.
Я соберу все сказки и прилюдно,
С жасмином заварю душистый чай.
Не страшна мне метель душой простудной,
Уходит от меня домой Февраль!
