Люди могут так много, но так мало чего хотят по-настоящему

Прорастают словами и строфами предощущения,
По игольчатой зелени только намеченных чувств
Я бреду босиком, словно Ева до грехопадения,
- Ты змееныш мой ласковый… — я тебе нежно шепчу.

Я скитаюсь по личному скучному милому раю,
Среди кущей неведенья теплое пиво цежу.
— Ну зачем мне Адам? Слышишь, ангел? Я так не играю…
Я смотрела на змия сквозь листьев зеленый ажур…

Улыбался мне ангел печально и так понимающе,
Отстраненно и строго смотрела старуха-судьба:
— Что ж ты, глупая девочка? Зачем тебе эти пожарища?
Эти девять кругов? — Змий хорош, и к тому ж синеглаз.
… показать весь текст …

Улетаю в любовь. не беру я обратный билет.
Снова ветер докурит до фильтра мою сигарету…
Не на каждый вопрос нужен точный и верный ответ.
Просто жизнь. Просто август и сладкое лето…

Шоп узнать, шо будет, надо к тому, шо было, прибавить то, шо есть.

Вот и я на крыльце, правда, сам не особенно верю.
Знаю, нет никого, хоть по окнам стучи — не стучи.
Старый дом, обними косяками распахнутой двери
И меня не суди образами с огарком свечи.

Ты, меня извини, что слегка притомился с дороги.
Я чуток посижу за скоблённым дубовым столом.
Мне бы вытряхнуть душу, подбить ближе к ночи итоги,
И уснуть обогретым твоим заповедным теплом.

Помню, будто вчера, запах мяты от маминой шали,
И, как зубы ломила порой из колодца вода.
Что поделать, но мы слишком быстро с тобой обветшали,
И, наверное, в том виноваты не только года.
… показать весь текст …

слова, как вода, могут быть из-под крана,
то льются потоком, то сузятся в нить.
их привкус с дешевым оттенком металла
узнаешь повсюду, но станешь ли пить?

слова могут быть в безупречных бутылках,
хвалить свой источник, сорвавшись на крик,
гордиться составом, ценой и рекламой.
но пьешь и гадаешь, правдив ли ярлык?

слова могут браться из сточной канавы,
а могут быть чище, чем реки в горах,
лечить и калечить, травить, точно ядом,
и душу баюкать в прозрачных руках.
… показать весь текст …

А жизнь состоит из чужих зарисовок, нарезанных букв с цветастых страниц, из мнений, быть может, бесценно-дешевых, из глянцевых фото на тысячу лиц, из серых подъездов и путаных лестниц, прокуренных лифтов, летящих на дно, из вечно бегущих куда-то прохожих, не вовремя гаснущих бледных окон.
Когда неустанно спешишь дотянуться, сорвать, как воришка, еще один взгляд, чтоб греться ночами в бетонной коробке, тайком доставая в ночи наугад. Лелея в груди под замком своих мыслей, добавив цветов и умножив…
… показать весь текст …

Вручили жизнь и сразу сообщили:
инструкций нет, учиться будешь сам.
Есть некий мир, и ты в нем — сумасшедший,
и вечно будешь слышать голоса.
Они кричат, и криком душат мысли,
пульсируют под кожей в струнах вен,
И где-то в них — твой личный сиплый голос
Не более, чем жалкий муравей.

Вручили жизнь. Сказали, разберешься.
Пойдешь вслепую, в полной темноте.
Пойдешь один, в ладони стиснув время:
оно — твой яд и твой иммунитет.
Решай, как пить — ты можешь сразу, залпом,
… показать весь текст …

Крадется осень за окном, сорвав с себя остатки лета.
Дождями смыт вчерашний день, по водостоку мчится где-то,
Желтеет золотом листва, ложась у ног змеиной кожей,
И поднимает воротник спешащий на трамвай прохожий.

А мне — скрываться под зонтом. От туч, людей и непогоды.
И вроде нужно бы ценить, как и любое время года,
Но осень все-таки болит. Она подобна старой ране,
Что не на теле, а в душе кровит октябрьским туманом.

Но кто-то видит красоту, правдивую, не как из сказок.
Ведь только осень ни за что не признает ни лжи, ни масок.
Под стук ленивого дождя она заглянет прямо в душу
И спросит: осень ли болит? Или всё то, что сам разрушил?

хочешь про жизнь?
так давай с середины.
с этой минуты начнется тропа.
только не нужно о старых ошибках.
выбрось лопату, довольно копать!
что ты там ищешь в просроченных мыслях,
словно бродяга, не евший с утра?
жизнь никогда не шагает обратно.
ей наплевать, что случилось вчера.

наши ошибки, как грязь на ботинках,
были и будут, пока мы в пути.
страшно не это, а годы на месте.
cтрашно вообще никуда не идти.
… показать весь текст …

… А жизнь — это сумка, ну, может, рюкзак, смотря с чем удобней шагать по дороге.
Кому-то охота катить чемодан, кому-то кармана хватает в итоге.
Вначале, как нищий, идешь налегке, успев затолкать в свою сумку лишь веру,
Но с каждой минутой нести тяжелей — добавится всё, и успех, и потери.
… Встречаешь в дороге таких же бродяг, хватаешь их мысли, советы, упрёки.
И каждый стремится хвалить свой багаж: смотри, как хорош, и завидуй, убогий.
Один приукрасит, что носит алмаз, другой причитает, как тяжко с рубином,
И ты понимаешь, что хуже других, а в сумке твоей — лишь озёрная глина.
… Но если научишься слушать себя, следить за своей, пусть потрепанной, сумкой,
Ее заполнять не вещами — добром, улыбкой, надеждой, хорошим поступком,
Хранить в этой сумке картины, стихи, мелодии, танцы, рассказы, идеи,
То будет не стыдно оставить ее, когда твои руки ослабнут, старея.

Любой,
прошедший эту жизнь,
оставит след.
Большой ли?
Малый?
Так просто:
надпись на стене,
фонарь, разбитый на вокзале,
В грязи запачканный паркет,
качели, сломанные ночью.

Тот след,
что можно починить,
отмыть или
… показать весь текст …

Ты храни свое доброе сердце, не спеши под дождем с ним расстаться.
В этом мире чугунных доспехов не спасают лохмотья бродяг.
Вместо принцев с душой благородной на престол норовят самозванцев
Посадить и вести свои войны, но готовят всегда белый флаг.

Кто придумал надежду и веру, тот был свят, даже так заблуждаясь,
Что излечит глубокие раны временной средь дорог интервал.
Я ли ангел иль демон, — не вижу… Потому что я не отражаюсь
Первозданной душою своею не в одном из открытых зеркал.

Ты иди скв…
… показать весь текст …

Пережить эту боль?! — Не лаская в зашторенном доме
Все бокалы с вином, не кроша их пустые тела,
Без ста трех сигарет — мутным дымом в оконном проеме,
Пережить эту боль? Так? Могла бы?! Скажи мне, могла?

Пережить эту боль, не глуша свою память снотворным,
Высыпаться к утру, не бояться правдивых зеркал,
И спокойно гулять в том — «любимом и бархатном» черном,
Не искать в гардеробе красных, желтых, зеленых лекал?

Пережить эту боль, — так, как будто идешь по ступеням,
Вдох и шаг… Вдох и шаг… снова…
… показать весь текст …

Вы знаете лишь то, что я сама хочу,
Чтоб знали обо мне, когда Вы вспоминаете:
Как откровенна я, когда сто дней молчу,
Как импульсивна я, когда рыдаю на людях.

Вы знаете лишь то, что позволяю знать.
Не ради баловства, не ради скверной выгоды.
Как я листаю вновь своих стихов тетрадь,
Как обрастаю я в ночи чужими книгами;

Как я скучать могу, не ведая причин.
(Вы за меня всегда любили их придумывать),
Как прячу нежность я от рук других мужчин,
(Как кружево белья за строгими костюмам…
… показать весь текст …

Возьму твое солнце, красивый получится шрам…
В отстрелянных гильзах звенит на груди ожерелье…
Мой образ не вхож в эталон твоих трепетных дам,
Упасть упаду, но вряд ли венком из камелий.

Калибр патрона, нарезка у дроби «for fox»…
Для волка — возможность отделаться легким раненьем…
Но видишь ли, милый, что в этом и есть парадокс:
Коль я уж прицелюсь — ты мертв, не прицелюсь — потерян.

Могу я быть близкой — как хрипы в замерзшей груди…
Оставить ли платье? Тебя это сможет оставить?
Ты знаешь, ведь гильза в стрелявшего часто летит,
А пуля при этом не ранить останется в праве.
… показать весь текст …

Письмо пришло усталое и тощее…
Упало от бессилья у двери…
На нем, как адресат стоит «Чудовищу»,
И тридцать слов неласковых внутри…
…
Дождь моросил несмелой болью ноющей…
И мостовой мне каждый минерал
Напоминал: «Ты, знаешь, ты — чудовище.»
И три постскриптума твоих напоминал…

Постскриптум первый был еще сокровищем,
Ты, видимо, его шутя писал:
«Ты — удивительно красивое чудовище…
Мне все равно». И точек целый шквал…
… показать весь текст …

Когда сам себе и псих, и психолог, то можно обойтись и без диплома. Главное- не начать «лечить» других, не имея за плечами ничего, кроме багажа субъективного опыта.

ты не ищи во мне проблему
проблема вовсе не во мне
проблема в том что ты не видишь
что ты проблема у себя