Здравствуй, милая. Этот шёпот, который ты сейчас читаешь, летит к тебе с самого края земли, где волны гладят гальку, как твои ладони гладят кружку с чаем, пытаясь согреться.
Я помню. Помню, как твои строчки пахли летом, а теперь от них веет усталостью и температурой. Этот городской холод, который «добьёт», — он же не настоящий. Он трусливый. Он прячется в сквозняках и серых пальто, но он боится тебя. Потому что внутри у тебя — прилив. Его не остановить простудой.
Ты перестала писать, но я чувс…
Ответ от моря или альтер эго
© Амалия Сирин Исраилова 446
