Человек продолжает держаться за свое прошлое до тех пор, пока не увидит перспектив будущего.

В детстве и подростковые годы ответственность за нашу жизнь берут на себя родители, повзрослев, мы перекладываем её на работодателя, а на пенсии во всём виним государство.

А то, что жизнь проходит не так, как мы хотим, так это потому, что кто-то или что-то постоянно нам «мешает». Нам всегда «Ещё рано» или «Уже поздно».

Ты в паутине нежных слов надела ватную броню.
Я от тебя не жду приветов и за любовь благодарю.

Измены ищут виноватых или сочувствия в ответ,
а я с утра меняю даты и в темноте включаю свет.

Бегу по прожитым страницам и все никак не добегу,
как дождь, стекающий по скалам на опустевшем берегу.

Я не люблю хмельные речи и треск замученных цитат,
когда слова летят навстречу как нарисованный плакат.

Не разделить тепло мгновений за паутиной мертвых слов,
мы все заложники сомнений у полыхающих костров.

Те слова, которые из сердца попадают на кончик языка нелегко оторвать от себя.
…
Но есть слова лёгкие, как воздушные шарики, они легко и незаметно слетают с языка.

Сырость, слезы и печаль…
Вот сентябрь — уже не май!
Лишь бы нам не заболеть,
Не закашлять, не кряхтеть.

Избавляться будем как
От того, что нам сквозняк
В дом с ненастьем принесет?
Избавленье, кто найдет?

Баня, прорубь лишь в мороз
Разогреют и от слез…
Ждем, зима пока придет,
Слезы осени утрет!
… показать весь текст …

Маленький домик в чаще лесной,
Кто здесь живет, может сказочный гномик?
Дай мне приют и душевный покой,
Маленький домик, маленький домик…

Тихо скрипучую дверь приоткрою,
Солнечный лучик пущу на порог,
Поговори, моя сказка, со мною,
Время устало от вечных дорог!

Остановить бы летящее время,
В маленьком домике печь затопить…
Пусть загорятся сухие поленья,
Будет за окнами осень кружить…
… показать весь текст …

Бабье лето обмануло!
На пороге уж Покров.
А печаль мою всю сдуло
Вдохновение стихов.

Климат весь перевернуло…
Зимой слякоть, в мае снег.
Главное б не ускользнула
Муза от моих всех нег.

Вся погода посерела,
Рано я включаю свет.
Но душа не отсырела,
Открывает новый цвет!
… показать весь текст …

Хлеб писателя — его несчастливо прожитая жизнь. Это та ткань, из которой он дёргает нити для своих холстов, ковров и узоров.

Сходство наших мыслей — определяется жизненными путями, на которых они пересекаются.

Забыть об осени так просто
В погожий солнечный денёк,
Но быстро нам о ней напомнит
Летящий рыженький листок.