Многоточие — это следы на цыпочках ушедших слов.

Теперь не пишут кровью — кровь в цене,
Опасны эти алые чернила.
Чернильница находится в тебе,
Как только опустеет — жди клавира,
И Моцарта, сидящего за ним,
И человека, ждущего в прихожей.
Он — вылитый сто пятый серафим,
На Господа отчаянно похожий.

Теперь не пишут вовсе — что писать?
«Она ушла. Он предал. Царь безумен»?
Поэтов допустимо распинать,
Но каждый первый глух и неподсуден.
И плотники, и кесари — не те,
… показать весь текст …

никто не прав. никто. никто не виноват.
проклятые реалии такие,
что человек себе и лучший друг, и враг,
и мука, и блаженство эйфории.

у каждого в душе есть уголок для тьмы,
с подвалом запрещённых вспоминаний,
есть место для дождей и снежной кутерьмы …
а есть поля для счастья и мечтаний.

никто не прав. никто. никто не виноват.
есть просто, не похожие. другие
дни траурных минут в молчании ягнят,
а есть взрыв необузданной стихии…

а знаешь?
совсем, не бывает случайных:
ни встреч, ни поступков,
ни звуков в ночи…
душа не бывает, случайно печальной,
случайно, с надрывом она не кричит…

случайно
не падает снег среди лета,
и солнце не греет
случайно зимой…
и в космосе даже далёком, комета
случайно не будет лететь над землёй.
… показать весь текст …

а я недавно слушал снегопад.
что может быть на свете интересней?
когда снежинки, словно на парад
построившись, поют хмельные песни.

а знаете, о чём они поют?
они поют о том, как в небе звёздном
ласкает ветер ласково Луну,
в предверии невиданных морозов.

и слушая тот внеземной мотив,
я ощущал, как дрожь бежит по венам,
меня пленял волшебной сказки мир,
и открывались таинства вселенной…

Локон колера меди,
Плеч любимых овал…
Каждый раз, как последний,
Я тебя целовал.

В песне медного звона
Золотились кресты.
Под развесистым клёном
Чуть примялись цветы.

Мы рассветы встречали
Под уснувшей звездой…
Отцвели наши дали
За разлукой седой.
… показать весь текст …

Звонок в дверь. Хозяин открывает, на пороге — гости. — Да вы хоть бы предупредили.
— Да хотелось вас дома застать…

Как мало тех, с кем можно помолчать,
Не нарушая тишины иллюзий нежных.
И мыслей, так таинственно безбрежных…
Способных трепетные чувства пробуждать.

Как мало тех, кто научился ждать,
Разлуку пустотой интриг не заполняя.
Счастливые мгновенья вспоминая…
Готовых душу за любовь отдать.

Как мало тех, кто дважды смог простить,
Нелепость фраз случайных принимая.
И безрассудство сердца понимая, —
Ещё сильней и преданней любить…

Старый фонарь у дорожки осеннего парка,
Страж молчаливый, без отдыха он на посту.
Еле горит, а когда-то светил очень ярко,
Миру являя литую свою красоту.

Рядом скамейка — причал для усталых влюблённых,
Сколько их видел фонарь, можно книгу писать.
Разного возраста, чаще студентов «зелёных»,
Встречи, признания, ссоры пришлось наблюдать.

Помнится случай: ругались два любящих сердца,
Даже фонарь не стерпел — помигал и потух.
Ну, а когда удалось вновь ему разгореться,
Был у людей неподдельный на ли…
… показать весь текст …

Уже на небе гремит посуда,
И скоро грянет жестокий пир,
А наши кони ещё пасутся,
А наши кони ещё в степи.

Они бессмертны — вовек хвала им!
И мы ведь помним дорогу к ним,
Мы зануздаем и заседлаем
И, эх, как двинем под проливным.

Тебя облепит намокшим платьем,
О, амазонка, гони за мной!
А кони мчатся, и наплевать им
На тьму и ругань, на дождь и зной.
… показать весь текст …