…и снова гаснет сигарета.
Ну, почему все невпопад?
Где затерялось наше лето?
А за окном зимы парад.

Надежды осень обманула,
Подставив душу всем ветрам.
Любовь — ослепнувшая дура —
Нам режет сердце пополам.

Снежинок плавное круженье
Предвестником декабрьских вьюг.
Твое ко мне невозвращенье —
Повенчаны чредой разлук.
… показать весь текст …

И снова про любовь…

Случайно зашёл на Страничку.
В душу друг другу запали.
Я стала любимой привычкой,
Подарком с небес упала.

Не думали, не гадали.
Влюбились, не видя друг друга.
Сердца пополам разорвали.
Ты-друг! Я стала подругой.

Душа нараспашку в Инете.
Не видим лица, без имени.
… показать весь текст …

Бывает так: ни мыслей нет, ни слез…
Заплакать бы, да пуст кувшинчик сердца…
Лишь на ветру распахнутая дверца скрипит
и заглушает песню звезд…
И кажется, что больше нет любви…
Что солнца лепесток уплыл навечно
куда-то по небесной тихой речке…
И бродит лишь тоска в твоей крови…
Бывает так…
Но вдруг, когда не ждешь,
когда душа комочком жалким стала,
тебя накроет кто-то одеялом
Молитвы тихой… и растает дождь…
Бывает так…
… показать весь текст …

Холодно, снег. Бог открыл окно на небе и спросил у меня:
«сегодня какое твое самое большое желание?» Я ответил: «Бог,
хорошо смотри за тем, кто читает сейчас это письмо, за его
семьей и друзьями — они этого заслуживают. Я их очень
люблю». Любовь Бога как океан. Можно увидеть начало, но конец — никогда. Сейчас это письмо начнет свое действие.
Ангелы существуют — это правда, но иногда у них отсутствуют
крылья и мы называем их друзьями. Отправь это друзьям, и сегодня вечером до 01:00 получишь сюрприз, новость, которую
ты хочешь услышать. Это не шутка. Кто-то позвонит тебе и скажет то, чего ты ждешь, или ангел принесет новость во сне. Не нарушай эту цепочку, отправь это минимум 10 людям, которых
считаешь ангелами. Я считаю тебя ! ! ! Разошли даже тем, кто не в сети, назад нельзя. Удачи!!! Отправь десяти людям и смотри,
что Бог сделает для тебя вечером!!! Заметь… Это нельзя
игнорировать.

сорри за спам

ПИСЬМО ОСТАЮЩИМСЯ

Шарлотта Китли была колумнисткой The Huffington Post UK с 2013 года и 16 сентября 2014 года скончалась от рака. Она написала «прощальное письмо» — свою последнюю колонку для читателей. Ей было что сказать.

«"Наслаждайтесь жизнью. Берите ее двумя руками, сжимайте ее, трясите и цените каждую секунду!

Обычно я планировала свою жизнь. Мне нравились все эти списки, напоминалки и стикеры. За что бы я ни бралась, начало было удачным, но потом я быстро теряла интерес к делу, уставал…
… показать весь текст …

Я пишу тебе снова и снова,
Знаю я, ты уже не прочтёшь…
Я пишу тебе, письма с любовью
Я пишу тебе письма из слёз.

Я забыл, что бывают рассветы,
Я забыл что такое закат…
Нет тебя, ты на небе там где-то
Моя жизнь, как крутой водопад…

Твоя смерть, забрала мою душу
Моё сердце сгорело давно.
Как зима, забрала моё лето,
Так и снегом меня замело.
… показать весь текст …

Сердце болит? Ничего, потерпи.
Только пиши. Слышишь? Только пиши.
Бей в бубен неба, срывайся с цепи,
Пусть словоточит изнанка души.
Только не спейся, не спойся до лжи.
Вслушайся. Кажется, здесь кто-то дышит,
Кто-то остался и все еще жив,
Кто-то нечаянный, кто-то не лишний.
Значит ищи. Не даются слова?
Рифмы скрипят и ссыпаются в мусор?
Сердце болит? Каждый слог узловат?
Это пройдет. Это только искусство
Быть побратимом горящей свече,
Реанимировать склочное время,
… показать весь текст …

Какая стая, таков и вожак. Но как же мы любим искать виноватых, в ком угодно, в правительстве, в боге, в погоде, в другом человеке. Главное, чтобы не признать виноватым себя. Потому что я то точно замечательный, а виноват всегда кто-то другой. Нет. Не другой. Только ты. И диктатура цветет только там, где есть рабы. Может хоть раз стоит начать с себя? Допустить возможность того, что ты сам не так уж непогрешим? Хотя о чем я, конечно же, нет.

В целом ничего не изменилось, ты все так же просыпаешься по утрам, моешься, завариваешь кофе, лениво морщишься на свой завтрак, только с каждым днем за окном все темнее. И однажды твой будильник прозвонит, ты откроешь глаза и увидишь ночь. А это значит, что в твоем городе осень. Осень похожа на изысканную болезнь: сначала ты любуешься сменой красок, хватаешь руками листопады, но уже начинаешь чувствовать какую-то нездешнюю печаль и проникаешься тихой нежностью к любимым и близким, словно бы завтра с последним упавшим на асфальт листом исчезнут и они. Но время идет, и поэтический флер спадает с осени, обнажая голые деревья, холод, пасмурную слякоть и первый мокрый снег, быстро превращающийся в грязь под ногами простуженных людей с угрюмыми лицами. Но чем холоднее и беспросветнее темнота снаружи, тем уютнее кажется теплый мягкий свет в квартире. И если лето — это время убегать из дома навстречу несбыточным мечтам подростковой души, то поздняя осень — время возвращаться.

Мы играем в счастливых людей. Мы соскребаем с необъятного тела интернета слова лукавых авторов, мотивирующие нас на радость, и закрываем ими проруби одичалой тоски, или изысканной печали, или отчаянного одиночества, или просто откровенной боли в собственных душах.