Tina L

Этот день написан акварелью,
Всё прозрачно, всё в полутонах.
Рано утром тоненькой свирелью
Прозвенело что-то в облаках.

Веер линий россыпью цветочной
Растворяется, теряется, бежит,
Маленькой малиновою точкой
Солнце за деревьями дрожит.

Всё полунамёк: слова и мысли,
Цепь событий, вереница дел.
Этот мир художником написан,
И сегодня это — акварель.

…пусть целый год фатально не везло,
потешат - не совравшие ни разу —
недолгое осеннее тепло,
пустой звонок, пинг-понговые фразы,
не для того — казалось — жизнь была,
но это — смех и грех — в сухом остатке,
а даль ещё по-прежнему светла,
в предчувствии покоя и оградки,
всё лучшее, ау! толкнись, приснись,
в потенциале всё по крайней мере,
пока лазурна вымытая высь,
пока ещё дышу, и верю, верю…

* * *

Живём, будто бы погорельцы,
Во мраке неведомый путь.
Разобраны ржавые рельсы,
А стрелки забыли свернуть.

Беду на других переводим,
Но в двери стучится беда…
И Господу каждый угоден,
Как лютики и лебеда.

Птица пыталась в окно залететь.
Снова и снова — ослепла? сдурела?
Как не напрячься,
не похолодеть? -
чья — то душа
попрощаться хотела…
,.Кофе вскипает.
Стеклянный грифон
блещет, мерцает
в луче осторожном.
Только молчал бы, молчал телефон —
взрыв отдаляя - насколько возможно.

Знаешь ты, не каждый нищий ангел,
Только, видишь, каждый ангел — нищий,
Взглядами случайными растравлен,
Своего он на земле не ищет.
Тот, кто может вдруг по воле Божьей
Сделать так, чтоб звёзды перестали,
Смотрит, как старик, сосед, прохожий
Смесью странной счастья и печали.
И как будто рядовой, за службу
Просит он огня, вина и хлеба,
Потому что большего не нужно,
Если за спиною держишь небо.

Зло принимает разные личины,
Не угадаешь, где таится зло.
Как не хватает дедовской лучины,
Когда идёшь сквозь тьму в своё село.

Не удивляют козни иноверцев
И не смущает бесов маета.
И душу лечит ветра интермеццо,
Хранит округу золото креста.

Знакомы с детства огоньки околиц,
И удивляться стоит ли, когда
Окликнет одинокий богомолец
И загорится первая звезда?

Не ругай меня жизнь, что беспечно-доверчива,
что не тех, не тогда, ни к чему, ни за что.
Не дано нам на карте твоей все дороги прочерчивать,
не лететь с ветерком без потерь на шикарном авто.
Нам бы просто в пути не слететь на обочину,
не застрять навсегда средь пустынных бескрайних дорог.
Нам бы в сердце своём зарастить червоточину,
чтоб и дальше суметь не бояться пускать за порог…

Куда идти? — Мир холодом прошит.
Ноябрьский дождь вбивает в землю сваи.
Здесь осень всех, как кухня полевая,
унынием накормит от души.

Но Музыка ещё живёт в груди —
сорвавшейся с небес мечтой ребёнка. -
Непоправимо рвётся там, где тонко…
И вздрагивают рельсы впереди.

И ты над ними медленно кружишь.
Внизу, в промозглой бездне отражаясь,
спит родина, как женщина чужая,
как будто не тебе принадлежит.
… показать весь текст …

. не пространство, не время сжимаются -
уплотняются правда и свет,
сердце мается, но принимаются
краткость счастья и горечь побед.
Ничего, ничего мне не надо —
верю, знаю: со мной до конца
этот добрый гипноз снегопада,
этот абрис родного лица.

Ноябрь не может быть наивным,
Суровость — вот его лицо.
И вместе с тем изящен иней
С утра украсивший крыльцо.

Избушка обратилась к ветру,
Глядит задумчивым окном
На ивы сломанную ветку
Над чёрным замершим прудом.

Как будто Михаил Архангел
Обходит грустную юдоль,
Где мёрзнет золото в овраге
И снег напоминает соль.
… показать весь текст …