Ася Забудка

Ох, и крепко нынче выстыло,
Ох, мороз крещенский крут…
Чьи следы по снегу чистому
К моему крыльцу ведут?

Все готово: булки с вишнями,
Чайник с чаем, винегрет.
Только к бабе так притиснешься,
Что и смерти вроде нет.

Перелюблен — переборчивый:
Променяет на пятак,
То ряба, то рожу скорчила,
То позырила не так.
… показать весь текст …

Научиться бы мне, вместо слов, досчитать до ста.

Ежедневно к шести становлюсь я совсем разбитой,
И мечусь, словно в клетке. Наверное, неспроста.
Видно, ты где-то там тоже ходишь почти убитый.

Непослушные пальцы дрожат и роняют нож.
На другом конце города ты удивишься стуку.
Если это — примета, возможно, что ты придешь,
Или даже приложишь к фантому пореза руку.

Научиться бы мне, вместо мыслей, считать овец.

Каждый день неустанно тебя нахожу я рядом:
… показать весь текст …

Нам всё казалось просто: ну жили — были, строили завтра, не думая о вчерашнем, да и о завтрашнем… Только вот мы забыли: всё, что творилось — делали руки наши. Делали всё не так, не поверив в знаки, поистрепали душу и сердце в кровь, и нам остаётся сдавленно выть и плакать, глядя, как образа молча хмурят брови.

Глупо мечтать о том, что не будешь бояться, страшно забыть о том, как бывает больно… Всё поменять бы, да нужно с кем — то меняться — в этом обмене всегда будет недовольный. Всем в этом мире сложно — давно известно. Все мы приносим беды — к чему лукавить…

Вот бы нашёлся Тот, кто всем знает место — кто сможет всё вернуть, или всё исправить…

Можешь искать истину в вине,
Можешь полистать энциклопедию:
Бабника не тащат под венец,
Бабник — это общее наследие.

Пчелки зажужжали за окном,
Манит их цветок душистой сладостью.
Бабник не достанется одной,
Бабник — он для всех частичка радости.

Чувства разойдутся с молотка,
Писано не раз чистосердечное.
Бабник — это книга на руках,
Жалко только, что библиотечная.
… показать весь текст …

Ты так честно и складно врешь, на всех земных языках —
''Если ты когда-то умрешь, то умрешь на моих руках''.
Я лакаю с ладоней ложь, обезумев от жажды слов.
На губах твоих пляшет дождь, мое злое дитя воров.
Ночь, в камине трещат дрова, на столе непочатый ром,
Пол дощатый — моя кровать, волкодавом рокочет гром.
Ты сидишь у окна, чистишь нож, усмехаешься дико: ''плевать,
Если ты так бездарно умрешь, кто же будет меня целовать?''
Дьявол свищет и кличет слуг, баньши воют у наших стен.
Я рисую неровн…
… показать весь текст …

А ты уходишь…
Вроде пустяки.
Не первый раз — ведь бабы не умнеют,
Выносят мозг, строгают позвонки, сидят на мужиковой крепкой шее.
Воспитывай. Пускай она ревёт, скулит побитой, брошенной собакой,
Кривит опухший, некрасивый рот.
Есть разница — реветь и просто плакать.
А ты уходишь…
В двадцать пятый раз.
И каждый раз уносишь по кусочку:
Садовой земляники целый таз,
Геройски перемытой в одиночку,
Древнейший, бородатый анекдот —
Но вы над ним катаетесь до колик (…что, вспомнил? а она сейчас ревёт…),…
… показать весь текст …

Бывает так, что путь нелеп и труден…
Из облаков, от неба отошедших,
Мы падаем на эту землю — люди
Из рода приходящих и ушедших.
Мы можем петь и улыбаться смерти,
Но никому не расстилаться в ноги.
Умеем драться, как морские черти,
И защищать ромашку у дороги.
Когда к стихам примешивая крики,
Мы небо держим или пламя гасим, —
Мы не двуличны, мы, скорей, трёхлики
И очень цельны в каждой ипостаси.
Порой бедны, порой богаты словом…
К ногам танцовщиц расшвыряв монеты,
… показать весь текст …

Он твой — этот мир заменяемых и подмен,
Забытых, забитых, забывших и третьих лишних.
Проходят века, а в мире — без перемен:
Здесь каждый был предан, и каждый хоть в чём — то бывший.

Люби этот мир израненных грустных душ,
Пиши в нём свою, никому не понятную, повесть.
В нём некогда всем — воруют и делят куш,
И редко кому здесь в детстве привили совесть.

Находится цель, но опять и опять — в молоко:
Не можешь учесть предательства и измены.
Ты знаешь, другим без тебя обойтись легко —
Всегда посгово…
… показать весь текст …

Не стоит к мощам идти на поклон.
Ты возвратишься в родимый дом
тем более,
если твой дом разрушен,
и путь твой суетен, да и скучен.

У дома, в который я возвращусь
и которого глубоководный щуп
не нащупает, будет цвести гречиха
и беда не будет горчее лиха.

Стрижи затеют свой хоровод
у дома, коего вешних вод
язык не достанет ни свай, ни тына.
… показать весь текст …

Паутину плетет паук, в сети ловит солнечный шар. Я не чей-то враг или друг. Я не тело и не душа. Я летящий по небу лист, я оторванный лепесток. Ветер летний игрив и чист, свет прекрасен и так жесток. Я ползу по земле змеей, я слепой бесхребетный червь. Я не чувствую страх и боль, я испил из ладоней смерть. Сквозь меня протекает Нил, в мой затылок вонзился луч. Я не верил и не любил.
И поэтому я живуч.

Не смотри на меня вот так, не давай в мои руки жизнь. У меня под одеждой прах, (я разденусь, т…
… показать весь текст …