Луны краса… И звёзды в разных ложах
Застыли, наслаждаясь тишиной,
А в это время ветер осторожно
Шёл не спеша по старой мостовой.

Он словно любовался, как впервые
Картинами любуется юнец…
Вот спят дома, деревья молодые,
Аллея, парк, венчания Дворец.

Витрины магазинов в ярких красках,
Зашторенные окна, светофор.
Не город, а одна сплошная сказка,
Что радует всегда прохожих взор.
… показать весь текст …

Сегодня опять красивая дата 23.11.23. А раз мы её видим, значит мы до неё дожили. Значит мы живём. Значит мы живы и здоровы, потому что замечаем эти дни. Ежедневно.
И пусть каждый год в календаре мы видим красивые даты и обычные числа.
Год за годом и день за днём.
и подольше.

Женщина как скрипка, ей тоже надо плечо, на которое можно опереться, чтобы зазвучала музыка любви.

Поскольку у меня нет Фейсбука и
Инстаграма, и нормального интернета, я попробовал найти друзей вне этой
платформы, следуя, однако, тем же принципам:
Каждый день я выхожу на улицу и объясняю прохожим, что я ел, как я себя чувствую, что я делал вчера вечером, чем занимаюсь сейчас, что буду делать завтра; вручаю им фотографии моих друзей и моего хомячка, даю фотографии, где я ремонтирую велосипед или где мне 2 года. Я внимательно прислушиваюсь к чужим беседам и комментирую: «Мне нравится!» И ура! У меня получается! На сегодняшний день за мной следуют уже 5 человек: 2 милиционера, 1 психиатр, 1 психолог и 1 медбрат.

Пытаясь докопаться до истины, люди зачастую натыкаются на глухую стенку-это наводит на мысль, что они не знают, каким «инструментом» ее надо выкопать и вытащить на поверхность.

Сколько жизней поломала любовь, искромсала души и оставила на обочине дороги, а мы все хотим испытать ее снова, заболеть этой сумасшедшей болезнью и надеяться, что это взаимно.

Сообщники, любовники, шуты, учителя и пастыри друг друга — в наш океан из мирового круга летят огни, осколки высоты. Мы существуем всюду и нигде, в кроссовках ходим в космосе открытом, мы имена даём метеоритам, не разбирая чисел и недель. Метеорит среда, потом четверг и пятница за ним на горизонте, пока открыт над нами звездный зонтик, мы слышим стук дождя небесных сфер. И этот стук живет у нас внутри, священный ритм твердит себе упрямо. Наш эквалайзер — звук, кардиограмма.
Живые. Мы.
Среда.
Метеорит.

занять себя бессмысленной работой:
помыть плафоны, выдраить окно.
зимой? зачем?
простыть, пусть добрый кто-то
приедет в гости с медом и вином,
с набором всяких пряностей, с корицей
(да-да, представьте, докатилась — с ней!)
соорудить глинтвейн. потом напиться
и плакать, не стесняясь, в тишине
или под старый блюз, затертый в тряпки —
больным все можно, слабость им к лицу…
а вечера по-прежнему так зябки,
и дела нет до дураков Творцу.

из кармана осень
достает тузы
язвы обостренье
рецидив шизы

Счастье волнующе, бархатисто-тонко, пахнет янтарной амброй, бобами тонка.
Пряными травами. Теплой, древесной стружкой. Свежезаваренным чаем в уютной кружке.
Пудровым ирисом. Розовым перцем. Мускатом. Детской присыпкой. Ирисками. Сахарной ватой. Знойной магнолией. Лотосом белоснежным. Вкрадчивым мускусом, манким, пленительно-нежным.
Томной фиалкой во мшисто-горячей неге влажного леса, припудренной сладким снегом.
Жаром камина. Объятием кашемира. Терпкостью кофе с расплавленной горкой зефира.
Звонкой вербеной. Загадочным ветивером. Ладаном дымным. Любовью, надеждой и верой в то, что стакан навеки отныне полон, в солоноватый бриз, голубые волны.
Садом на крыше и рождеством на балконе.
Абсолют счастья в невзрачном и строгом флаконе.