Александр Меркулов

Время, даруемое богом каждому из нас, подобно драгоценной ткани, по которой мы вышиваем, кто как может.

«Я всех любил, без дураков «.
Он написал это 7 мая 2001 года.
И прервал свою жизнь.
Вчера он бы отметил свой сорок пятый год. 45-- всего. Не случилось.
Он был очень талантлив и очень одинок.
БОРИС РЫЖИЙ
08. 09. 1974
*****************
Я уеду в какой-нибудь северный город,
закурю папиросу, на корточки сев,
буду ласковым другом случайно
заколот,
надо мною расплачется он,
протрезвев.
… показать весь текст …

Когда тебе много лет все сложнее выходит получиться на фото лучше чем в паспорте.
Ты смотришь на свои фото и не узнаешь этого человека. Как бы ты ни старалась, тело никогда не будет прежним.
Постепенно ты начнешь замечать, что гравитация беспощадна, что ветер и мороз вытрясут из тебя всю свежесть. Не постепенно, а внезапно ты вдруг заметишь, что овал лица уже не очень-то похож на овал, а глаза просто невозможно открыть так широко как в детстве…
Ты смотришь на свои фото, понимаешь что…
Нет, ты со…
… показать весь текст …

Внезапно в зелень вкрался красный лист,
Как будто сердце леса обнажилось,
Готовое на муку и на риск.

Внезапно в чаще вспыхнул красный куст,
Как будто бы на нем расположилось
Две тысячи полураскрытых уст.

Внезапно красным стал окрестный лес,
И облако впитало красный отсвет.
Светился праздник листьев и небес
В своем спокойном благородстве.

И это был такой большой закат,
… показать весь текст …

Насколько я помню, я никогда не плакал именно от физической боли. От нее можно кричать, орать, кататься по траве, чтобы было полегче, но не плакать. Зато легко навертывались слезы на мои глаза от самой маленькой обиды или несправедливости.

Небо, чайки, облака.
Неизвестность далека.
И известность неизвестна.
Места нет в поместье местном
и не в местном, неуместном —
вместе в месте — мнимом? тесном? -
неизведанном нисколько —
сколько мыслей колких, колких,
ковыляющих устало —
мало, мало, мало, мало,
много, много, много, много —
и от бога ли дорога?..
и от мира ли тропинка?..
пешей птичкой? прыткой свинкой?
… показать весь текст …

И день сырой заплаканный,
Каких полно в отчизне,
И он кусочек лакомый
Судьбы моей и жизни.
И он со мною делится
Всем тем, что сам имеет:
Травой, что мягко стелется,
Дождём, что мелко сеет.
Всегда отыщет, чем со мной
Он может поделиться,
И потому мой путь земной
Всё длится, длится, длится.

Проплясал, проплакал дождь весенний,
Замерла гроза.
Скучно мне с тобой, Сергей Есенин,
Подымать глаза…

Скучно слушать под небесным древом
Взмах незримых крыл:
Не разбудишь ты своим напевом
Дедовских могил!

Привязало, осаднило слово
Даль твоих времен.
Не в ветрах, а, знать, в томах тяжелых
Прозвенит твой сон.
… показать весь текст …

Похоронная музыка
на холодном ветру.
Прижимается муза ко
мне: я тоже умру.

Духовые, ударные
в плане вечного сна.
О мои безударные
«о», ударные «а».

Отрешенность водителя,
землекопа возня.
Не хотите, хотите ли,
и меня, и меня
… показать весь текст …

Не верю ни в бога, ни в черта,
Ни в благо, ни в сатану,

А верю я безотчетно
В нелепую эту страну.

Она чем нелепей, тем ближе,
Она — то ли совесть, то ль бред,

Но вижу, я вижу, я вижу
Как будто бы автопортрет.