Полынь_

Каждый понедельник я своей работе:
«Задолбала, на фиг!» — про себя кричу.
Всё идет к разводу, но… такое дело…
Каждую зарплату я ее хочу.

Мы хмуримся, проснувшись, по привычке —
В начале дня, увы, не лучшая примета.
Ты открываешь новую страничку,
А день как будто изначально оклеветан.

Как же жизнь коротка! Только раззадоришься — а уже пора на выход. Так и принимаешь на посошок — с недоумением на лице.

Сорвала огурчики. Сорвала помидорчики. Сорвала спину. Сорвала мужнино сочувствие. Сорвала на нем же злость. Взорвать, что ли, этот огород.

Вроде и замужество у меня вполне удачное, но… Почему?.. Почему с таким сочувствием гляжу я вслед свадебным кортежам?

а у властей опять промашка
и лето вышло так себе
давайте уже осень што ли
да не лажайте больше так

Как я хочу, чтоб жизнь казалась мёдом!..

Вечная дилемма: либо испортить себе сейчас, чтобы жить потом, либо получать удовольствие сейчас, испортив своё потом… Хотя… можно исхитриться и испортить вообще всё.

На вопрос, куда меня несет, логично ответить: «На кудакину гору». Но побеждает логика предков, вопрошавших: «Куды?»

А жизнь с годами не теряет остроты:
Как только перевалит середину,
То печень жжет до полной дурноты,
То колет в сердце, то стреляет в спину.