Полынь_

Теперь все настолько заняты собственными проблемами, что даже на полноценную зависть и активную подлость сил не остается.

В юности летом мы умели летать. Теперь можем разве что согрешить…

«В каждой шутке есть доля шутки»…
В каждой правде лишь доля правды.
В этом мире без абсолюта
Вот такая вот ждет засада.
И не надо об стену биться,
Это, видишь ли, не поможет.
Ну, а принцип — всего лишь принцип.
Он такой — он спасти не может
От беды, от немых вопросов,
От мучительных дум ночами.
Каждый сам для себя философ.
Каждый с собственными ключами.

Последним бывает тот, кто не хочет быть первым.

Воспитательный процесс не должен делать человека несчастным.

Люди не то чтобы не хотят предложить нам то, что мы от них ожидаем, — они в большинстве случаев просто не могут. И винить тут некого.

Искренности хотим? Так ведь искренность, как всякая правда, разной бывает. Бывает такая, что лучше бы ее и не было.

А еще позже Крошка Енот узнает, что бывает и так: ты улыбнулся — а тебе палкой по улыбке.

Раскаяние не освобождает от расплаты.

Я рисовала в детстве жизнь себе —
Красивую и длинную мелодию.
Теперь отдельные места в судьбе
Напоминают мне, увы, пародию.

Оттого что кому-то еще хуже, легче не становится.

Воскресенье — поминки по субботе.

Кто не хочет нести ответственность — несет пургу.

Нет прежней остроты ума,
И вдохновения тоже нет.
И понимаю всё сама:
Порой несу я полный бред.

Что вам сказать, друзья мои…
Меж вами нету дураков.
Но упражнения мои —
Зарядка для моих мозгов.

У меня мало времени. А у времени мало меня.

Ох уж эта надежда… Пищит да лезет.

Жить сейчас — это, может, и мудро.
Только отпуском грежу, друзья!
А пока что рабочее утро
Наступает опять на меня.

Разнообразных носит мир подлунный,
Пытаются иные блефовать:
Когда не могут лучших переплюнуть,
Стремятся их хотя бы заплевать.

Выйдешь этак летним вечерком… Тихо, тепло, как в раю, запахи божественные… И только недополотые грядки напоминают, что я еще на этом свете.

Идёт на горести облава:
Шиповник — слева, розы — справа,
Потоки света, море трав.
Тоске опомниться не дав,
Творит июнь над ней расправу.
Её теснят со всех сторон
То стая птиц, то гуща крон,
То куст цветущий, что вломился
Мне в окна и не извинился
За то, что так настойчив он.