Если уж твой муж «что-нибудь» задумал, он ЭТО непременно получит… Не от тебя, так от другой. Поэтому сто раз подумай, прежде чем отказать

Общение у них происходило за закрытыми дверями… душ…

-«Ты дорог мне!»…- она сказала…
-«Ты дорога!»…- сказал и он…

-«Тебя в мечтах я рисовала!»…
-«Ну, а тебя принёс мне сон!»…

-«Ты будто сладкое мгновенье!»…
-«А ты души моей покой!»…

-«Ты Бога чудное творенье!»…
-«Я рад, что ты сейчас со мной!»…

-«О, Боже мой, как ты прекрасен!»…
-«А ты, чудесна словно свет!»…
… показать весь текст …

Ну вот почему, одних людей лишь словом коснёшься, и они становятся дорогими любимыми и необходимыми. А других… годами как головой об стену… мёртвые.

Твое место в жизни всегда там, где ты становишься самим собой.

Отдам своё сердце в хорошие руки,
условие только — чтоб тёплыми были.
Устало оно от потерь и разлуки,
от приторной лести со вкусом ванили.

Пусть сердце смеётся и в лёгком полёте
забудет тревоги и горечь сомнений.
Пусть в огненной пляске иль в сладкой дремоте
рождаются россыпи стихотворений.

Меня до конца приручить не удастся.
Да нужно ли это, беря на поруки?
Ты просто услышь, позвони, догадайся.
Возьми моё сердце в надёжные руки

Когда мне встречается в людях дурное,
То долгое время я верить стараюсь,
Что это скорее всего напускное,
Что это случайность. И я ошибаюсь.

И, мыслям подобным ища подтвержденья,
Стремлюсь я поверить, забыв про укор,
Что лжец, может, просто большой фантазер,
А хам, он, наверно, такой от смущенья.

Что сплетник, шагнувший ко мне на порог,
Возможно, по глупости разболтался,
А друг, что однажды в беде не помог,
Не предал, а просто тогда растерялся.
… показать весь текст …

Я, не знал, что судьба — это книга,
Где слова все испачканы в грязь,
Где для каждого есть своя лига
Дивных строк переписанных в вязь.***

Там есть темы с оттенками боли
И дуэли с исходным концом,
Где один в умирающей роли,
А второй держит нос молодцом.

Есть и строки, где нежность романах
Воскрешает прогнившую суть…
Есть и те, кто с руками в карманах,
Выбирает разгульный свой путь.
… показать весь текст …

Возвращаясь к наброскам прежним,
В недосказаннось многоточий.
Где в пробелах хранилась нежность,
Где любовь жила между строчек.

Где мечты под чернильной властью,
В перечеркнутых сплошь страницах.
Где мы место искали счастью,
Где пришлось навсегда проститься.

Написать бы хотелось сказку,
Только с грустью пишу быль я.
Очень просто размазать краски,
И посыпать рисунок пылью.