Grazia_

Здесь волны и покой. На белом берегу
Ряд крошечных домов с табличками «аренда».
Здесь скалы сотни тайн подводных берегут,
На мшистых валунах — сверчки и сколопендры.

У дома старый куст потянется ко мне,
Он высох, как мертвец, и бел от солнца корень.
…Мальчишка продает поделки из камней,
Браслеты из стекла, в ракушках — шепот моря.

И я хочу купить счастливый амулет,
Чтоб он меня хранил от боли и от сглаза,
Чтоб это лето там, среди грядущих лет,
Застыло, как смола, и вспоминалось сразу.
… показать весь текст …

Найти слова для своей печали,
облечь в падеж и придать размер…

Ты слишком долго ждала, молчала,
ты слишком долго держала дверь
закрытой. Выйти? А хватит силы —
привычный быт, как стальная грань?
Прощаньем скорым ты не спросила:
«У вас серьёзно иль стоп игра?!»

Когда движеньем простым и лёгким
бросаешь камень на гладь воды,
в ответ не видишь судьбы намёки,
лишь позже чуешь удар под дых,
… показать весь текст …

Осень. Осень, — да что ж ты такое?
Послелетье? Предзимье? Ты, — кто?
Беспокойства конец иль начало покоя?
То и это? Не то и не то?

Вот зима, — это чётко и внятно:
Сон. Морозы. Забвенье. Снега…
И с весною всё тоже понятно:
Пробужденье, — и вся недолга!

Лето? Что?- Точно так же и с летом:
Прилетит. Обожжёт. Улетит.
Затеряется в осени где-то…
Осенит , — следом, вдруг, осенит:
… показать весь текст …

Уже который год год на Покров нахожусь вне дома.
И каждый год слежу…
Какая дома погода.
И даже больше, и даже дальше…
Какая будет погода, когда я вернусь.
С отдыха :)
Когда я буду у себя дома

Я ведь крылья просила, Ты слышал? Слышал…
Чтоб летать в тишине над бетонным адом,
Чтоб парить на закате всё выше, выше,
И тянуться за солнцем, и быть с ним рядом.

Да, я знала, оно обжигает крылья,
Я предчувствовала — это будет больно.
Но так сильно хотелось взлететь. Так сильно…
Так хотелось почувствовать ветер вольный.

Чтоб вокруг ни границ, ни преград — лишь небо,
Беззакатное небо: летать — как плавать.
Вслед за солнцем нырять, повинуясь слепо,
И однажды найти колдовскую заводь,
… показать весь текст …

Нам с тобой не судьба. Поцелуи, звонки, записки —
Не для нас. Это всё — для влюблённых и дураков.
Пусть они полируют жемчужины в небе низком,
Пусть они погибают от взглядов и терпких слов.

Пусть дерутся подушками, пьют «Нескафе» и «Якобз»,
Носят в тайном кармашке «Словарь романтичных фраз».
Ты и я, мы — свободные, мы не бросаем якорь.
Берегами кисельными вряд ли заманишь нас.

Мы могли бы парить над землей, иссушать болота,
Покорять города без мечей, лошадей, знамён…
…Ты отыщешь принцессу нежнее, чем майский лотос.
Мой пират будет смел, загорел, белозуб, силён.
… показать весь текст …

Им не встретиться никогда.
Что за… полная ерунда!
Бред, пустой завистливый вздор!
Сквозь таинственный коридор,
через реки, поля, леса,
будто манят твои глаза;
направляют, ведут за собой:
путь неблизкий, но (бог с тобой!),
доберусь, всем смертям назло —
правит лодкой твоё весло;
год за годом, во весь опор,
чередой городов ли, гор,
я несусь к тебе через сны —
паруса мечтами полны;
… показать весь текст …

Я забываю всё, что не сбылось:
Пустые встречи и чужие страны,
Контрастное мелькание полос
На чёрно-белых выцветших экранах,

Шальные мысли, жгучие ветра,
Костры, в которых жгли остатки смысла,
И как с души сдиралась кожура,
А вкус победы стал вдруг очень кислым.

Часы застолий и забвений соль,
Морозный воздух, обжигавший глотку,
Хлеставший яро поперёк и вдоль,
Грозя разбить о скалы нашу лодку.
… показать весь текст …

Не гоняй в голове, то совсем не твоя вина
в том, что длинные пальцы держали «Еsse» без дрожи
после нудной истомы и ты не шептала: Боже,
как хорош он…
Всё к лучшему, детка, тебе ль не знать,
как бывает, когда отпускает лететь земля
мимо стен-вертолетов и напрочь снесённой крыши,
непонятно куда и зачем — в свете быстрых вспышек —
от реальности небылью истинной исцелять.

Утешая, себя оправдай: мол, была пьяна
под прицелом его, не проверив на прочность узел
из сплетения слов забирающих в плен иллюзий.
…Не гоняй в голове, то совсем не твоя война.
… показать весь текст …

Вымолчу, выморю, вытащу волоком
то, что припаяно, то, что — на слом…
Память пульсирует летошним мороком —
словом не брошенным, словом-ярмом.

Пыжится, силится, нА руки просится.
Как его, квёлого, взять да снести
в утро просветное после бессонницы,
в утро пробудное после??? Окстись!

****
Ампутируй себе меня…
В.Полозкова
… показать весь текст …