Раз чувствами играть готов — запомни:
быстротечен этот праздник —
.сначала симулируют любовь,
…а после симулируют оргазмы.

из половин не склеишь одного:
цените миг, когда вы есть едины —

напополам разбитое стекло
навеки остаётся половиной.

А я, как осень.
Не умею притворяться.
Раз опадать — то до последнего листа.

Теперь я знаю: всё когда-нибудь остынет,
идите к чёрту с вашим «навсегда» —
я предпочту стреляющих мне в спину,
чем тех, кто беспощадно врёт в глаза…

Вместо мозгов — стразы, вместо блеска в глазах — намазанные жиром губища, вместо лица — неудачная карикатура, вместо роскошных волос — залакированные слипшиеся пряди, вместо кожи — коричневая пленка, вместо естественной красоты —модный гламур, вместо девушки — куколка.

У каждого свой путь. Один человек, столкнувшись с очередным поворотом судьбы, впадает в депрессию, валится на диван и лежит, проклиная всё, вплоть до дня своего рождения. А другой поднимается и продолжает двигаться вперед, превозмогая боль, отчаяние, потери, страх возможных неудач и поражений. И вот такие люди действительно интересны.

Правду говорят, что, когда у мужчины рождается сын, мужчина становится отцом. Или, в крайнем случае, батей. А когда рождается дочь — папулей.

Какая ирония, не правда ли: ведь обычно наибольшую боль причиняет не враг, не злопыхатель, а тот, кто только вчера обещал подарить тебе счастье.

Веришь.
А тебя предаёт человек без веры.
Ждёшь.
И тебя предаёт человек без правды.
Любишь.
И тебя предаёт человек без сердца.
Падаешь.
Тебя поднимает человек,
которого предали.

Вряд ли я полюблю… И не надо дурацких намёков.
Не жестокая я, это мир, что вокруг нас, жесток.
Да, боюсь потонуть в неожиданных чувствах глубоких,
Не хочу, чтобы в них затянуло, как в зыбкий песок.
Не хочу вспоминать обо всём, чем, бывало, страдала,
И ошибок не буду вдыхать я пьянящую пыль…
Всё, что манит меня, я когда-то уже испытала.
Не хочу обмануть… и тем паче обманутой быть…