Она не любила его, так просто привыкла. Он приходил раз в неделю, а может и чаще. Слушала, думая о чем-то своем. Иногда без остановки сама говорила, увидеть хотела улыбку. Ведь такой близкий и настоящий, что без него опустевшим, казался ей дом.
Он не любил её. Временно, просто привычка. Ведь она чудная, пишет стихи и пытается верить в добро. Только он ведь совсем не романтик. Каждый раз уходя, закрывал за собой дверь уверенно. Его сердце казалось глухим, равнодушным,…но приятны перед уходом её п…