Человек не то, чем он хочет быть, но то, чем он не может не быть.

«В жизни есть какой-то уровень счастья, от которого мы ведём отсчёт, как ведём отсчёт высоты от уровня моря.»

Всё меняется. Чужие становятся родными. Родные чужим.
Но то что МОЁ — то НЕДЕЛИМО.

Безмолвие губительнее яда.
Молчание сердец в земной ночи
и дикой страстью вся постель измята,
и вкус у поцелуя чуть горчит.

Всё то, что так отчаянно молчало,
вдруг выплеснулось в зарево весны -
они готовы всё начать сначала,
обманутые криком тишины.

Секс не только приятен тому кто, но и полезен тем кого.

Себя не изменить. Можно только притворяться… Счастливым, циником, хладнокровным и т. д… Но все это не изменит суть человека. Со временем просто вся нежность обрастет коростой, и все сложнее будет кому — то пробиться к сердцу и отогреть. Это личная темница каждого, созданная внутри себя и обложенная кирпичами в несколько рядов, чтобы не дай бог кто-то не пробился и не причинил в очередной раз боль.
Все, кто хоть раз испытал сильную душевную боль от любви, стараются себя защитить, и это приводит к одиночеству…
Потому что в любви лимит доверия ограничен.

Зашёл сосед за солью… а у меня ни соли… ни желания…

Приходит сын (5 лет) с улицы весь грязный с головы до ног. Муж открывает дверь и говорит, изумленный увиденным:
— Мальчик, ты чей?
Сын немного подумав:
— Ваш был.

Вкус любви у каждого разный, включая и его отсутствие.