Иногда так хочется волшебства. Летнего и легкого, словно шелк.
Чтобы не распрыгивались слова, чтоб дождик шел, шел, шел, шел…
Иногда так хочется помолчать вместе («Ты ведь любишь меня, скажи?»)
Хочется немыслимого плеча, чтоб в него не просто поплакать — жить.
Хочется распахнутости во всем. Бешенства от радости бытия.
Чтобы, понимая, что ты — осел, думалось: осел, но вся жизнь — твоя.
Чтобы прикасаться к минутам так, словно ты живешь их на посошок.
Чтоб в углы попятилась темнота.
И — чтобы дождик шел, шел, шел, шел…
Иногда так хочется волшебства.
© Граф Сентябрь 1
