Nonstop

В сочном взгляде твоем отражается прошлое лето…
Там соленый прибой ищет наши следы на песке
Мы остались монеткой на дне утонувшею где-то
Мы остались строкой на истерзанном ветром листке
Дрожью пальцев и губ в предрассветном влюбленном угаре
В шуме свежей листвы обнажающей до немоты…-
«Я люблю тебя, так.!».- ты кричала соседей пугая
И прохладною кожей к моей прижималась груди!..

…А потом была осень…
Туман стал холодным и стылым…
Все мечты, — «навсегда» растворились в его тишине…
Белоснежной зимой на тропинке у дома под ивой, —
Ты сказала, — «Не надо!»
… показать весь текст …

Он не занимал ее мысли и не присутствовал в ее повседневной жизни.
Но он всегда был с ней рядом, где-то на самом донышке ее души, терявшейся где-то в глубине времен, может быть этой жизни, а может совсем далеко в той, которой она не помнила.

Дать этому какое-то объяснение — невозможно, да и смысла в конкретике никакого нет. Все это уходило корнями очень далеко, перетекая из невинности в детство, а потом еще дальше туда, где какая-то граница не пускает к истокам памяти.

Они просто встретилис…
… показать весь текст …

на тонкой ниточке росы звезда играла лунным светом
блестели сонные цветы
на тонких лапах бересклета
весь город будто на весу
плыл в сумрак розовым туманом…
и погружался в глубину…
стекая шелком и сафьяном
темнели улицы
дома —
ныряя в клавиши заката…
…хрустальной стрункою роса
играла лунную сонату…

Средневековье стукнет ночью в дверь —
Колокола в округе загудят…
Прячь, мальчик, золотистую свирель.
Прячь, девочка, серебряный свой взгляд.
На площади, у дома номер семь,
Построят всех, кто не признал игру.
И выглянет из башенки Болейн,
Чтобы исчезнуть после на ветру.

Скрипичный мастер был когда-то юн
И, скрипки создавая по утрам,
Настраивал им души вместо струн
И наносил им эфы вместо ран.
Осталось их немного: раз, два, три…
… показать весь текст …

Я долго говорила в пустоту…
Я убеждала…
Умоляла верить…
Казалось мне что я, сейчас умру,
Лишь только он, шагнет за эти двери…
Душа скулила в гулкой тишине
Всем телом ощущая пропасть бездны…
Дрожала, билась плакала во мне,
За слоем слой сжигая плоть надежды …
А он стоял…
Он видел все насквозь.
И чувствовал,
Как я рвалась от боли
Как водопады самых горьких слез
… показать весь текст …

Подожди, это все уже было…
Рыжий лист на фронтоне окна…
Свет размокший от серого дыма
В бесконечных полосках дождя …
Тяжесть неба в ладонях рассвета…
И колючий не греющий плед…
Между пальцев огонь сигареты… тлеет,
Слезы роняя в ответ…
Плед сползает…
Хватаешь за плечи,
Что-то шепчешь, срываясь на крик…
Я останусь…
Конечно…
Как вечность…
… показать весь текст …

И опять…
опять глухая дверь…
Что там дверь, —
сплошная мерзлота!
Высотой еще в одну метель
и длинной в пол жизни-«как с куста»
А ты лбом кроишь…
Холодный пот
по щекам дорожками следы…
Это жизнь- ее не прошибешь, —
Ни снаружи, ни скуля внутри.
Бейся! Бойся!
Горло рви! Кричи!-
Рассекая кровью синеву!
… показать весь текст …

у города август синичкой в ладонях дрожит, укрываясь кленовым листом, неделя ещё и вспорхнёт, и утонет в сентябрьском дыме, в костре золотом.

не веря ни в бога, ни в чёрта, ни в сонник, но клятвой прибитый к чужому кресту, он просто приходит, пытаясь заполнить минутами счастья твою пустоту. он просто приходит. и ты забываешь какие метели метут за окном. ты, глядя в глаза ему, свечкою таешь, давно не мечтая о чём-то ином. и ночь разбивает в осколки мгновенья: короткие вдохи, слова невпопад. и кр…
… показать весь текст …

1.
Я падаю в тебя, как в это небо, расплавленное золотом и синью в распахнутых
глазах апрельской ведьмы, в осколках под подошвами босыми.

Я падаю в тебя, как в эту бездну, зовущую, как пенный вал прибоя, родившийся,
разбившийся, воскресший… Искавший и добившийся покоя.

Я падаю в тебя, как в наказанье, в атласность кожи, в вычурность корицы, в
тепло ладоней, по груди скользящих… Я падаю в тебя, чтоб возродиться.

Я падаю в тебя, как в искупленье, в попытку снова стать самим собою. Я падаю в…
… показать весь текст …

Ты не нужна мне, детка. Ты это знаешь. Но тем не менее не хочешь уходить. Это не любовь, это даже не похоть, скорее любопытство. Интерес Алисы, заглядывающей в кроличью нору. Привычка дочитывать любые книги до конца. Тебе немного страшно, немного стыдно, но ты зачарованной куклой идешь дальше. И хочется больше. Глубже. Еще. Ты ловишь мой взгляд, ты пытаешься смотреть пристально, тебе важно узнать ту почву, из которой вырастают мои монохромные сады. Тебе необходимо нащупать холодными и влажными от волнения пальцами это зерно, оно еще кажется новым. Хотя я уже знаком твоему разуму до последней строчки, знаком каждому демону, спящему в нем. Просто потому что мне присуще все то, что ты считаешь адом.