Людмила Щерблюк

И если кто-то вам чуть-чуть раскроет душу.
туда входите трепетно и нежно.
ее, вы, научитесь молча слушать…
и вам она откроется безбрежно.
ЕЕ вы берегите, согревайте,
самоотдачи., удивит, ее тепло.
Не плюйте, вы, в нее… не обижайте…
Тогда она ответит вам добром…

шуршит компьютер, в доме тишина…
а за окном тоскливо воет ветер.
и кажется, что в мире, ты, одна…
и нет живой души на целом свете…
бродяга дождь струится по стеклу…
размыты силуэты, полутени…
смотрю в себя… никак я не пойму.
зачем тоску пустила на колени…
она свернулась тихо и молчит…
и я ее не трогаю… чуть слышно
и журавлиным клином тишина кричит.
а месяц вдруг повис над самой крышей.
читаю комментарии, пишу.
и вижу лица через километры.
… показать весь текст …

Мысли, мысли… мчатся тройкой… разудалой, озорной…
в голове им не сидится… то вперед, то за спиной…
где конец, а где начало… вьются змейкой удалой…
сколько б я им не кричала… все равно, ведь, не со мной…

.Бывает болью пишут, страхом, огорченьем…
слезами, как потеками дождя…
а чаще, они, пишут наслажденьем…
в котором искупается душа.
.любовью, страстью, преданностью тоже…
и светом, что струится к небесам…
а знаешь ты, как души письма пишут…
наверно знаешь… сам не раз писал…

Лишь тот живет упреками мужчина,
Кто духом слаб, кто ищет оправданий…
своим поступкам, низменным желаньям,
Кто женщину считает третьим сортом.
Кто покорять готов, их, ради «спорта»…
Кто руку поднимает, сделав больно,
кто, тут же посыпает раны солью…
те раны, что еще совсем свежи,
В ком нет ни сердца… ни души…
Кто свою слабость сваливать готов
И тот, кто наломавши кучу дров…
Искать не станет попросту в себе причину…
и лишь, по принадлежности, мужчина…
Кого, нам женщинам, так сразу не понять…
… показать весь текст …

Проходит ночь…
приходит день.
на встречу солнцу…
мне не лень.
глаза сверкнут…
в лучах рассвет.
живи, твори, пусть даже снег…
пусть дождь, пусть тьма.
пусть против все.
а ты скажи, что быть весне…

Любовь не бывает ранней, она не бывает поздней…
согласна, что первой… память. забыть до конца не может…
Любовь — это что-то свыше… любовь — это чувств полет…
Кто любит — тот просто дышит… а дышит, так, знай — живет…

Кружатся вальсом разноцветным тихо листья,
Последний танец исполняют не спеша.
Где суждено им, неизвестно, приземлиться
И что поет им осени душа.
Они недавно с нею породнились,
Багрянцем, золотом и терпкостью своей.
И тем мгновеньем, когда они простились
Прощальным криком верных лебедей.
Осенний вальс — печали тихой время.
Аккорды грусти засыпающей земли.
Кружатся листья так похожие на пламя
Предвестники безмолвия зимы.
Подхватит их, закружит вольный ветер
Пытаясь унести за облака
… показать весь текст …

Слова, как осы, беспощадно жалят,
Неистово впиваются мне в сердце…
Я от тебя, казалось, убежала…
От них на сто замков не запереться…
Послания несутся злобным роем,
Что «…не любила…» и «…добра не помню…»
Ты ж, нашим расставанием расстроен,
«Готов на всё… Иначе — поделом мне!»

Мне поделом, что я сильнее духом,
Что улыбаться я хочу — не плакать,
И получать цветы — не оплеухи,
И видеть в ливне радугу — не слякоть.
Я поздно поняла, что мы — не пара…
… показать весь текст …

Чтоб стать неповторимой… королевой.
Не много надо женщине вообще.
В глаза смотреть обдумано и смело…
Держаться крепко и на вираже.
не вылететь с орбиты, не сломаться…
И не мечтать о мужнином плече.
А наяву… уверено держаться.
Ведь с милым, точно, рай и в шалаше
Чуть грации, любви и чуть тепла…
И преданное сердце непременно.
Чтоб не туманила, обид чужих, слеза…
Чтоб не росла непониманий стенка.
И вот тогда из золушки, поверь…
Любая женщина вдруг станет КОРОЛЕВОЙ.
… показать весь текст …