день сгорает угольками
тонких сигарет с ментолом,
словно я признался маме,
что вчера курил за школой,
словно я теряю что-то
за гудящими висками:
то ли здесь — за поворотом,
то ли там — за облаками.
а луна тенит аллеи,
звёзды жжёт на небосклоне.
сколько чувств до фильтра тлеет
на прокуренном балконе?
каждый выдох не случаен,