Относительно понятно почему эмпат чувствует боль, но почему он бросается на помощь?

«Никакой ум, не может создать мысль из того материала, из которого он состоит»

Лето, знойный полдень. На юге Молдавии особенно жарко и засушливо в летнее время. Я сижу в бело-жёлтом «островке» из «аптечных» ромашек, растущих из сухой и твёрдой, как камень, земли. В руках целлофановый пакет, в который я маленькой, детской ручкой, срываю головки цветов. Тишину висящую в горячем воздухе, изредка своим жужжанием нарушают мушки и пчелки. Из пакета с собранными цветами, дурманяще благоухает аромат ромашек. Умиротворение.

Ничто не имеет названия и значения

что не «рожа», то коуч, гуру, учитель, специалист, мессия, и каждая такая рожа отовсюду говорит тебе — родная, любимая, ставь лайк, подписывайся, свайпай, переходи, нажми, присоединяйся, вступай, я научу тебя, как быть/стать счастливой, богатой, гармоничной, успешной, молодой, красивой, стильной, свободной. А между строк тем временем — хочу жрать, хочу денег, жрать хочу, денег хочу, известности хочу, приди и накорми меня, тупица.

«Искать счастья отождествляя себя с телом, все равно, что пытаться переправится через реку, сидя на крокодиле»

А сердце звенело струной натянутой,
И нервы взорваться готовы вмиг.
Судьбою велено, оставаться обманутой,
Издав прощальный, гортанный крик.

Сплошь тупики, лабиринт безысходности,
Исчезли друзья, как в песках миражи.
Здоровые мысли висят в невесомости,
Оставив на сердце штрихи и рубцы.

Как пережить, вновь воспрянуть из пепла,
Душой воззвать к Богу, и верить в рассвет.
Увидеть вновь радость из солнца и света,
И тени из прошлого, сказать строго-Нет!
… показать весь текст …

Создавать для окружающих хорошее мнение о себе, это у нас «в крови», но лишь только мы знаем, какие мы есть на самом деле.

Ветрено… Капли срываются с крыш
Кляксами в серую пенную лужу.
Питер хворает, тосклив и простужен.
Мутно в Фонтанке. Нахохлился чиж, —

Ох, не попить из холодной реки…
Зонтики прячут унылых прохожих,
Ветер деревья усталые гложет,
Сонные львы обнажили клыки.

Я пробираясь сквозь хмарь и туман, —
Мост поцелуев холодной пустыней.
Солнце за тучей — незрелою дыней.
Руки ныряют в уютный карман.
… показать весь текст …

Наверно, мыслям дождь вина…
грущу и глупости пророчу:
а так ли жил, коль жизнь одна?
Когда Господь поставит точку?
Как повстречаю смерть, упав
на спину в руки незабудок,
как разожмётся сам кулак,
но ни копейки в нём не будет…
И облака в глазах моих
вальяжно мимо проплывая,
запечатлят сюжет любви,
где в ожидании трамвая
стоял от нежности хмельной
к пленившей душу Эвридике,
… показать весь текст …