Сижу я с чашкой чая,
Мечтая ни о чём,
И аромат вдыхаю
Варенья с калачом.

На то и есть суббота,
Чтоб время коротать.
Пусть подождёт работа —
Хочу я отдыхать.

За ароматным чаем
Забыться хоть на час.
Немного помечтаю —
Есть время про запас.
… показать весь текст …

Если есть желание найти свою совесть, значит, ещё не всё потеряно!

Кто силу знания отверг, тот обделён умом, —
Он счёл, что сущее кругом — обманчивый фантом.

Юбка — как в детстве «солнце-клёш» —
раскрутиться и исчезнуть …
как пыль…
в центре своей Вселенной…
Млечный путь.
Дервиш.

Шутка. Не люблю мат..
Не люблю заученных фраз.
Особенно сегодня.
Хорошего дня. Если у вас время?
Порой так и хочется сказать…
Послать.

У кого-то жизни не хватает на любовь, а у кого-то любви на жизнь.

Мне новые открылись пути и дороги,
Словно уровни, скрытые сложные.
Но становятся чище с тобой диалоги,
И покинули голову мысли тревожные.

Ты ответы даешь на вопросы немые,
Даже те, что пока не смела ждать.
Неожиданно это со мною, впервые,
Но идти мне хочется, продолжать.

И как будто целую жизнь проживать
Каждый день, и с утра до ночи
Смыслом чьим-то быть и что-нибудь означать,
Быть новой собой мне хочется очень.
… показать весь текст …

Ты не можешь умереть для самого себя

— В любой ситуации, где есть шанс выжить (даже 1%), ты останешься только в той ветке реальности, где ты выжил.
— Ты не можешь осознать момент смерти, потому что твоё сознание всегда продолжает существовать в линии, где оно не прекращается.
— Да, в параллельных Вселенных ты можешь умирать, но ты никогда не окажешься в этих версиях, потому что «ты» туда просто не попадёшь.
…
Вселенная бесконечно делится

— При любом событии 50/50 Вселенная разделяется на две в…
… показать весь текст …

Любовь как роза —
Шипы вначале мы не видим.
Любуемся прекраснейшим цветком,
И вдруг, — шипы нас колют.
Кого чуть- чуть,
В кого-то вонзаются до крови.

А тех, кто в сад чужой
Ворвётся и Розу
Попытается украсть —
Ждут острые шипы,
Которые вопьются в руку
Той воровки, что хочет
Насладиться чужою красотой.
… показать весь текст …

Жила-была одна женщина, жизнь которой все больше напоминала буквы на песке, нацарапанные у самой кромки воды: только начнет она писать какую-нибудь фразу в виде плана на будущее, приходит волна тревоги, слизывает все пункты ее плана с поверхности реальности и тащит в глубину разными страхами.

Тревожность — штука неприятная. Она берет кусочек настоящего, вырывает его из контекста жизни и вымачивает в соленых водах разных страхов, изменяя и цвет, и вкус, и структуру, и форму происходящего. И что…
… показать весь текст …