я «не жалею, не зову, не плачу»,
не тороплю и не тяну…
я до сих пор всё верую в удачу,
но слишком явной верой не спугну…
пусть осень жизни, но дороже лета,
весны дороже, что уже вдали…
а мне б тепла и чуть побольше света,
а в синем небе чтобы журавли…

Неба ватное одеяло —
Зима ушла по-английски,
Ничего не сказала,
Не оставила даже записки,
Вместе с нею ушли все стужи,
Подобрав подолы для бега,
Под ногами чавкают лужи
Грязной кашей талого снега…

Снова зима? Всё правильно — март,
а позывные весны — капель,
ей календарно сказали «старт»,
но подождать надо пару недель.
Снова, как в песне «то дождь, то снег»,
серыми хлопьями облака,
где-то весна начала разбег,
где-то зима говорит «Пока!».
Где-то ломают привычность границ,
бывших ещё этой зимой,
но не сломать перелёты птиц —
птицы как прежде летят домой.
А за окном и пурга и метель,
мгла затянула проёмы окна…
… показать весь текст …

Нет больше сил… А где-то бродит лето!
А нам весну не дали, кроме слов…
В неделю день один едва просвета
и тут же дверь закрыта на засов…
Я одержима мыслью об апреле,
чтоб стало хоть немного потеплей,
но снег идёт неделю за неделей,
и даже осень кажется милей…

Воспоминаний тянущая сладость —
не выдумка идеи, не обман…
И подарить, порой, способен радость
всего один-единственный тюльпан…
Он вырос не за тридевять земель,
впитав в себя апрельский солнца свет,
он обещает — вновь придёт апрель,
и, глядя на него, сомнений нет!

На грани снов цветных —
фантазий полу-дрёмы
и образов неясных до конца,
и всё-таки земных,
понятных и знакомых,
как абрис позабытого лица,
что соткано лучом
минувшего рассвета,
в котором ты когда-то точно был,
и будто за плечом
движением балета
тебе напомнят то, о чём забыл…

Научи меня жить, чтоб крылом не касаться волны,
научи меня в штиль полной грудью дышать и смеяться,
научи не лелеять те мысли — моей «не вины»,
и тогда, может быть, я сумею собой оставаться…

Проходят лета, проходят зимы —
порой весомы, порой незримы;
на карусели весна крутилась —
то вдруг пропала, то вновь явилась…
И так же осень идёт циклично —
то просто осень, то очень лично…
Идут сезоны, всё повторяясь,
а мы за ними, не удивляясь —
то удаляясь, то приближаясь,
то приближаясь, то удаляясь…

И сирень расцвела, ароматом жасмин дополняя,
и бегут провода в бесконечную синюю даль,
гордым соколом птица присела на шпиль, отдыхая,
а весна пролетела — лишь миг задержавшись, как жаль…
Всё одето листвой, впереди уже летние грозы,
а была ли весна в суматохе всех праздничных дней?
Незаметно для нас вдруг заплакали соком берёзы,
провожая весну и как будто тоскуя по не ней…

бойся не тёмного неба,
а отсутствия звёзд…

бойся не тёмной комнаты,
а отстутствия света…

бойся не тьмы вокруг,
а тьмы внутри тебя…