Вожди не те, рабы не те,
Весь мир, как выставка портретов:
Святые головы поэтов,
Седые головы детей.

Я собираю корабли
Внутри бутылочного ада.
И всё мне кажется — не надо
Ни водной глади, ни земли.

Одна любовь всегда беда —
Порочный круг зверей двуногих.
Выпускники вокзалов многих,
Куда идём с тобой, куда?
… показать весь текст …

выпить.
надраться.
я очень и очень устал.
разум уже не дворец, а проклятый острог;
всё, что пишу — растекается лимфой с листа,
всё, чем живу — умещается в стопку листов.

бросишь, уйдёшь, оставляя лишь бездну внутри,
став сокровенной мечтой, что, увы, не сбылась;
…ты — мой бэд-трип.
самый долгий и страшный бэд-трип, —
ведь я под кожу впускал тебя тысячи раз.

…я обещал не писать ничего о тебе.
… показать весь текст …

Душу измученную и перепачканную

Душу измученную и перепачканную,
Отвратительную, но родную мою,
Господь, укрепи своею подачкою,
Видишь: я на краю.

Может быть, завтра забуду о раскаянии,
Паясничая, как клоун из последнего кабака…
Всё возмутительнее и необычайнее
Моя крестящаяся рука.

Рюрик Ивнев

Я б купил, да, похоже, крадено.
(То же самое, что своровать.)

Мы друг другу затем и дадены,
Чтоб по очереди обижать.

Для того друг у друга отобраны,
Чтобы сидеть дураками врозь.

Слишком крепко перебинтовано,
Раз срослось как-то всё наискось.

Главное…

Что — то позабыл, что — то не решил,
Что — то пропустил, где — то согрешил,

Точно не попал, растерял запал,
Канул идеал, в глубь кривых зеркал…

Дождь как из ведра, нет с собой зонта,
Тяжело начать, с чистого о листа,

Всё ногами вверх, маслицем об пол,
Обижаться грех, выбирай с двух зол…
… показать весь текст …

Загадка жизни гложет нас веками!
Мы ищем птицу счастья в синеве
И верим, что она под облаками
Парит и озаряет светом твердь.

О жизни неустанно размышляя,
Обыгрывая сладостный дебют,
Срываемся, на промахи пеняя,
Браним несправедливую судьбу…

Блаженства миг нам кажется сокрытым
В желанных, но обманчивых мечтах.
Когда есть счастье, мы его не видим,
Не замечаем, что оно в руках.
… показать весь текст …

Когда за окнами мело,
и снег хрустел иссохшим хлебом,
Мне оставалось лишь молчать,
дрожать под гордым взглядом неба,
Считать холодные часы,
луну, бездонную как рана,
И прижимать свой старый мир
к груди, простреленной обманом.

Когда под окна лег апрель,
и солнце выпило сугробы,
Я научился жить один,
пускай с душой, как те трущобы,
Куда не хочется ходить,
… показать весь текст …

Вместо сложных алгебраических — классики на асфальте мелом.
Всё, что дано постичь,
в младших классах давали на дом.
Это вроде дурной привычки — просыпаться бессильным телом
потому что — надо. Сказали — надо.

Через несколько тысяч строк и несколько сотен стонов
(от усталости где-нибудь, где-нибудь от истомы),
продолжая брести и в радости и в печали,
можно будет признать, наконец, что у нас все дома
и дорога устлана желтыми кирпичами.

И остаток пути будет радугами украшен,
и не страшно, совсем, совсем ничего не страшно,
… показать весь текст …

Люби этот мир за простое и сложное…
Люби этот мир за его благодать,
За радость общенья, за то невозможное,
Что можно понять, но нельзя разгадать…

Люби этот мир за природу чудесную,
Люби за прозрачные глади озёр,
За рек синеву, за всё то неизвестное,
Что мир этот нам от души распростёр.

Люби этот мир за любовь и гармонию,
За чувства, которыми нас наградил,
За то, что мы видим, за звуков симфонию,
За то, что узнаем ещё впереди…

Все конечно несомненно встанет по местам.
И, что было «драгоценно» мы пометим «спам».
И что было нам «как воздух» выдохнем, вздохнём.
Ах, как многое неважным делает «потом».
Ах, по скольким улыбнёмся «горьким» пустякам,
Числом задним «озарение» для того шлют нам
Чтобы, вдруг, как «потеряем» или «разобьём»,
Знали, друг мой, «что и это» мы переживём.
И пойдём своей дорогой через терниИ,
По тихоньку, по маленьку в мир своей мечты.
А что «наше», не отстанет и не «убежит».
Так на прочность проверяет…
… показать весь текст …