Улицы дышат холодом,
Неделя когда-то закончится.
Рядом с пустынным перроном
Сидело бездомное творчество.

Жизнь его явно побила,
Шерсть не везде, нечиста.
Творчество черпало силы,
Не зная, в чём красота.

Объедками побиралось,
Всё уклоняясь от ног.
Где же счастливая старость
Вдоль автострад и дорог?
… показать весь текст …

К слову ты приколочен земным притяжением.
Мы летали по жизни на просторах судьбы,
где меняли себя и орбиты цены и волнения
на сиянье одной — голубой и холодной звезды…

Осень выстудит дни, занавесит закаты туманом.
Затанцует метель и погасит костер синевы.
И покажется жизнь — черно-белым, красивым обманом
и сияньем твоей — голубой и холодной страны…

Ну, не везёт, так не везёт !
То кто-то кучу накладёт
прямь на странице у меня
(стишки, конечно, без огня),
то ни к чему совсем скриншот —
ну, есть он, снимок, ну и шо?
Зато я соблюдаю ритм,
не допускаю «кражи» рифм.
Своим талантом я горжусь!
Жаль, что в админы не гожусь…

Мне так уютно в собственном безветрии…
Мне так сейчас уютно… Тихий час…
И мысли — как осенние соцветия…
Не плачут… И по вкусу не горчат…
Мне так уютно… Мир свой странный выдумав,
Качусь, летаю, змейкою скольжу…
И вижу что-то тайное в обыденном…
И солнце завтра рифмами зажгу…
И тучи разгоню (как в старой песенке),
Руками или дворницкой метлой…
Не злой он, дворник, дядечка на пенсии,
И мне всегда находит пару слов…
То шарфик мой похвалит, то причёсочку
И даже алкоголем не разит…
… показать весь текст …

Ай, да ушлая воровка
Муза пекарей лихих,
Выпекающих так ловко
Из чужих находок стих!

У таких немая лира,
Но заточен остро ум,
Чтоб из булочек Стихиры
Выковыривать изюм.

Кто он, поэт? — Вселенной сын,
Художник и ваятель,
Он слова раб и господин,
И само-истязатель.

Он у истоков тишины
Берёт свои сюжеты,
Проникновенной глубины
Палитру дарит свету.

Он к таинству заходит в дом,
Как будто прорицатель…
Он музыкант и астроном,
И на берёзе дятел.
… показать весь текст …

Не исключу:
Изданию «Проект»
За их открытья
Иск предъявит некто.
А я скажу:
Изданию — респект.
Я б даже термин ввел:
«Эффект „Проекта“».
Статью, боюсь,
Согласовали с ним.
Да кто б посмел,
Коль это не спецслужба?
Я думаю,
Он даже лично слил.
… показать весь текст …

«Не стоит уповать на небеса»,
Когда дожди и пасмурно, и сыро.
Когда моя непризнанная Лира
Не перевесит чашу на весах.

Но предпочтенье снова отдаю
Любви, весне и солнечному маю.
Хоть и сама порой еще не знаю
Какие песни грустные спою.

Мне кем-то в руку вложено перо.
И все соизмеримо с этой ношей.
Пусть ностальгией светлой и хорошей
Кольнет воспоминанье под ребро.
… показать весь текст …

Не пишется.

Я — в кризисе. Душа нема.
«Ни дня без строчки», — друг мой дрочит.
А у меня —
ни дней, ни строчек.

Поля мои лежат в глуши.
Погашены мои заводы.
И безработица души
зияет страшною зевотой.

И мой критический истец
в статье напишет, что, окрысясь,
… показать весь текст …

Добро бы вы, добро бы, как деву из ребра,
Из лютой вашей злобы наделали добра,
А то ведь вы, а то ведь, все наше погубя,
Сумели изготовить геенну для себя.
Гнилушки, наружки, прослушки, барак…
Добро бы вам же лучше, но вам же хуже так!
Настроили себе же — чего там, не жалей, —
На месте побережий, взамен оранжерей —
Базарные базары, пустые пустыри,
Для мужиков казармы, для баб монастыри.
Сады, конечно, выжжены, и это поделом,
Амуры-нимфы с… жжены и проданы на лом,
И что вам в этой пор…
… показать весь текст …