Улицы дышат холодом,
Неделя когда-то закончится.
Рядом с пустынным перроном
Сидело бездомное творчество.
Жизнь его явно побила,
Шерсть не везде, нечиста.
Творчество черпало силы,
Не зная, в чём красота.
Объедками побиралось,
Всё уклоняясь от ног.
Где же счастливая старость
Вдоль автострад и дорог?
Творчество мрзло и злилось
На всех, кто его проходил.
Мимо, по улицам мимо
Груды железных машин.
Неделя когда-то закончится,
И нервы — единая нить.
Не взял я бездомное творчество,
Мне нечем его кормить.