Как не знать бродягам, где
сердцу дом?
Там, где ходим в темноте
босиком,
там, где Чехова двенадцатый том,
не включая света, с полки берём,
а потом включаем тусклый ночник,
и в тайник цитату прячем в дневник…
Сколько чашек, полотенец и книг!
Как белеет в темноте черновик!

Я рифмоплёт и графоман,
Зануда, весельчак, смутьян.
Бываю, трезв, бываю пьян,
Мой труд бранит, любой балван.
Но, я не злюсь на грубый клан,
И на писцов из разных стран.
Пусть косят буйный свой бурьян,
Да не глядят в чужой стакан.
У всех, есть собственный изъян,
И всякий хвалит свой шалман.
Кто пишет стих, а кто роман,
Ведь каждый в своём мире пан.
А я всего лишь графоман,
Ищу то правду, то обман.
… показать весь текст …

Пели птицы на рассвете
Что-то в стиле «ржавый рок».
Матерился хмурый ветер
И шныряли между строк
Мысли мрачные как тучи.
Было грустно, было скучно
И ненастно на душе.

Капал сверху дождь на крышу.
Капал телик мне на мозг.
Голос музы еле слышно
Задавал тупой вопрос:
— Почему стихи не пишешь?
Ты же хочешь. Я же вижу.
… показать весь текст …

Огонь танцует в горне кузнеца
И песне молота далёко до конца…
На наковальне раскалённый меч,
Стекает пот с усталых рук и плеч…
— Простите, вы кузнец?, раздалось сзади
Зубами заскрипел кузнец в досаде
Не скрипнула ни дверь, ни половица
Хотел на визитёра разозлиться,
Но обернувшись сразу замолчал
Лишь только пульс в висках его стучал…
Смерть за спиной у мастера стояла…
У кузнеца душа затрепетала…
Пробрал его тотчас такой испуг,
Что молот чуть не выпустил из рук…
… показать весь текст …

Я в стиле НЮ войду в твой дом таинственно…
Давно хочу в глазах увидеть ночь,
Побыть чуть-чуть… хоть до утра единственной…
Но светлых грёз во мгле… не опорочь…
А плоть ласкай… вводи во искушение…
Свершай над ней магический обряд…
Ведь близость тел, как жертвоприношение —
Древнейший культ и боли, и услад…

Я в стиле НЮ пройду все лесополосы,
Путь озарят планеты-фонари…
Давно хочу услышать ветер в голосе,
Бери меня! Как блудницу… бери!
Поверь, приму, смиренно всё и благостно…
… показать весь текст …

Ночь отсыпала букв пригоршню. Звездами.
Сижу и складываю слова игриво. Поздно мне?
И ведь невозможно не попасть в радиус ночи.
Светлая аура в комнате. Радуюсь. Очень.
Робко рассветный луч между шторами проник
и как на сцене прожектором выцепил ник.
Хочется выбраться вон из кожи, не артачиться,
Веселиться и корчить рожи, дурачиться.
Все описать. Все отпустить. За мыслью угнаться.
Снова любить. И не грустить. И тебя дождаться.

Глоток самомненья, давящий на темя,
Безвыходным ритмом, летящих лавин.
Разбившимся трансом, в период затменья,
Вдохом из памяти, верхов властелин.

Нереального транса, скинув кокон сомненья,
Ускользающий танец, дорог в никуда.
Сбросив шубу греха, одолеть искушенья,
В астральном пронстранстве, застряла душа.

Безудержным сроком, глотком сожаленья,
Вернуть ускользающий сквозь пальцы песок.
Мгновеньем почувствовать опустошенье,
Запретом, выпустить пулю в висок.
… показать весь текст …

Неужели опять только фрагментарность.
Ужас!
Стихи не собираются. Никак. Я кисну

Слово за слово в строчки. Очень стараюсь.
Тужусь.
Трудно букву за буквой выписываю

А ведь так из навоза и прорастает
роза!
И всех привлекает. И благоухает!

Как странно блещут мира грани —
Есть «ПИ» в ПИратах и ПИраньях,
В ПИжамах, ПИлах, ПИрогах.
В бухих, уПИвшихся богах,
В ПИкапе, в ПИжме, в ПИкнике,
В ПИрОге, ПИме и ПИнке,
И в коррумПИрованной власти,
И в накоПИвшемся балласте.
Есть «ПИ» в ПИжонах и ПИлястрах,
В ПИаре, в ПИкулях, в ПИастрах,
В уменье денежку коПИть,
В желанье наливать и ПИть,
И в эПИцентрах много «ПИ»…
ПИши скорее, не туПИ…

Небесная пекарня напекла
На сини пухлых облаков-оладий,
Помножив их в зеркально-чистой глади
Реки. Полощет грустная ветла,
К воде спустившись чуть не до колен,
Сквозь сетку ряски тоненькие пальцы.
Прижали ушки солнечные зайцы,
И ветер спит, и шевелиться лень.
Так обездвиживает всё звенящий зной.
И шмель висит над пряным медоносом.
Как мягко мир на все твои вопросы
С улыбкой отвечает тишиной.
В зените золотая голова,
И ты, прислушавшись и замерев по-рысьи,
… показать весь текст …