Снова мысли взволнованный чувством,
И на сердце огонь закипел.
Только ей еще голосом грустным,
Под окном серенады не пел.
На дворе безответная осень,
На губах откровенная стынь.
По земле от опавших колосьев,
Мне доносится эхом, остынь.
Может так оно было бы верно,
Обладать непокорной на треть.
Только я сумасшедший наверно,
Что дотла выбираю сгореть.