Благодарен, что мне повезло.
Говорю, на потом не откладывая:
ты — мое второе крыло.
Может — самое главное…
Но когда разбираюсь в былом,
боль пронзает как молния:
стал ли я для тебя крылом?
Стал ли?
Смог ли я?

Я помню чудное мгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолётное виденье,
Как гений чистой красоты.
В томленьях грусти безнадёжной,
В тревогах шумной суеты,
Звучал мне долго голос нежный
И снились милые черты.
Шли годы. Бурь порыв мятежный
Рассеял прежние мечты,
И я забыл твой голос нежный,
Твои небесные черты.
В глуши во мраке заточенья
Тянулись тихо дни мои
… показать весь текст …

Я всё соврал.
У вас обычные глаза,
И голос ваш такой же как у многих,
Я врал, что всё хотел вернуть назад,
Сплетая воедино две дороги.
И ваши безмятежные черты
Ничуть меня не душат среди ночи.
Да и в объятьях ваших глубины,
Мне кажется, не больше, чем у прочих.
Ещё я врал, что шёл за вами по пути,
Что выдержал разлуки еле-еле.
Я так же врал, что вас когда-нибудь любил.
Я врал себе… но так и не поверил.

кожа содрана, нервы наружу —
оголённые, как провода;
я дал клятву, но клятву нарушил,
без остатка мораль промотав.

я курил, улыбаясь фальшиво,
и свой мир обрекал на распад,
ибо он — совокупность ошибок
за которые мало распять;

от богов не дождавшись ответа,
от богинь не дождавшись любви,
глядя в небо сквозь кружево веток,
как бескрылый больной херувим, —
… показать весь текст …

я дожил до утра, — и не понял, на кой;
дым со вкусом утрат. ледяной алкоголь.
за окном — тот же вид. явь толкает в петлю.
я писал о любви, — больше я не люблю.
я о жизни писал, — но к чертям эту жизнь;
покорив небеса, одолев рубежи —
я узрел, что в раю — никого. никого.
мне поёт гамаюн, вынося приговор, —
ведь слова — не вода, а губительный яд.
ведь я принял как дар пустоту бытия, —
но конечность его осознать не сумел;
что ни фраза — то вой, что ни день — то пример
энтропии. — пойми: время всех нас разъест; - мною созданный мир — нынче тяжкий мой крест.
блеск луны. сталь ножа. нестерпимая боль;
… показать весь текст …

я пишу потому, что должен,
— да вот только кому — не ясно,
если каждый прохожий хочет
видеть красочную афишу,
а не мрак у меня под кожей,
а не душу в открытых язвах.
я пишу и свой беглый почерк
до безумия
ненавижу.

Целовать не губы, а часть души,
Прикасаться сердцем к другому сердцу.
Напиши, мой искренний. на-пи-ши!
Каково же вечно хотеть согреться,
Каково не плыть, а идти ко дну,
Задыхаясь, корчась, ища опору.
Каково проигрывать ту войну,
Где теряешь мир, а не жалкий город.
Каково глотать ненавистный дым,
Находить для жизни немного силы,
А потом для каждой своей беды
Вырывать могилу, свою могилу.
Целовать не губы, а чуткий сон,
Прикасаться к мыслям почти неслышно.
… показать весь текст …

я здесь один.
обрывок памяти, который стал чужим.
я — отголоски фраз, я — грязь штанин.
среди лекарств от рака — героин.
я — судороги прошлых грез. ублюдок и кретин.
и сам себе я никудышный господин.
гротесков боль. помятая, потертая простынь.
я — шепот спекшихся надежд и зло гордынь.
свой худший враг, погрязший средь скотин.
я — выблеванный жизнью блудный сын, единственная тварь среди глубин.
я — человечества болезнь, мне объявили карантин.
я здесь один.

«Я вас любил…»
Я вас любил: любовь еще, быть может,
В душе моей угасла не совсем;
Но пусть она вас больше не тревожит;
Я не хочу печалить вас ничем.
Я вас любил безмолвно, безнадежно,
То робостью, то ревностью томим;
Я вас любил так искренно, так нежно,
Как дай вам бог любимой быть другим.

Не прикасайся к тишине чужой души,
Коль языка той тишины не понимаешь.
И врачевать в души покоях не спеши,
Когда историю печали ты не знаешь.