Они — корни, что держат меня
в бурю настоящего.
Прошлое — не архив.
Это сад за секретной калиткой:
там друзья ещё смеются,
а любовь — не рана, а крыло.
Сердце не заледенело.
Оно помнит тепло рук,
шёпот «навсегда» под дождём,
и как легко было дышать
до первых обид.