Они — корни, что держат меня
в бурю настоящего.
Прошлое — не архив.
Это сад за секретной калиткой:
там друзья ещё смеются,
а любовь — не рана, а крыло.
Сердце не заледенело.
Оно помнит тепло рук,
шёпот «навсегда» под дождём,
и как легко было дышать
до первых обид.
Пора простить. Позвонить.
Не «когда‑нибудь» — сейчас.
Пока рассвет не стал закатом,
пока мир ещё шепчет:
«Ты жив. Люби».