Пойзон Айви

сижу жымчужыны катаю
по монитору вверх и вниз
глазами полными печали
и осознаньем пиздеца

спрячь меня…
я так боюсь рассвета в полночь
и огня,
того, что выжигает души раньше,
чем тела…
выбирай юг, север, запад…
хоть восток…
и беги, прижав к груди…
кричала банши,
назначая нашей встречи срок
с теми, что сгорели раньше…

я гадала
пальцами по венам,
… показать весь текст …

1. Покажите людям холст.
2.Скажите, что это готовая картина, под названием «Холст».
3.Офигевайте от увиденных там людьми красок.
4.Добавьте своих, чё уж теперь…
))

Ты просто есть… там, где-то…
Не со мной.
Сгорает быстро это лето…
Я не с тобой.
И через месяцы и годы
Мы будем врозь.
Мне призрак от тебя свободы-
В горле кость…
Много нежнейших некасаний
Уже накоплено.
И в междусловии признаний
Нанедомолвлено…

Самый сахар в поцелуе первом-
последняя секунда сближения…
Когда вот-вот, немного нервно
всё вдруг придёт в движение…

И воздух станет общим…

когда хочется жалости, когда хочется плакать,
да повыше взлетев бесконечно падать,
чтобы крылья сгорели в атмосфере постылой,
тогда слабость и дрожь заменяешь «силой»:
забываешь себя, становясь к земле ближе,
тупо смешиваешься с толпой таких же,
потому что ты так и не смогла решиться
сложить крылья и всё-таки, блять, разбиться…

Объявлять кого-то другом в одностороннем порядке- ещё хуже, чем видеть врагов там, где их нет…

Писать пророческие вирши стало нормой,
Навязывать себе чужую жизнь, чужую боль.
Потом зачитываться, поражаясь словоформой,
Когда всё это наконец произошло с тобой…
Теперь скучаю… раньше не скучала,
Сейчас мне страшно… раньше так, для строчки…
Переписать бы жизнь, начать её сначала
Или совсем не знать стихов своих. И точка.

— Господи… ну оставь ты уже меня в покое! Неужели это так сложно?
— Сложно.
— Как чихнуть с открытыми глазами?))
— Сложнее.
—?
— Как подавить уже наступивший оргазм…

Люблю стихи похожие на разговор
Как будто вот, напротив он стоит
И выворачивает душу. И в упор
Смотреть боится. Или у окна сидит
И шепчет в ночь прощание-прощение…
Ещё люблю, когда в лицо кричит
И задыхается от напряжения,
Настолько сильно слово каждое болит.
Люблю стихи, которые не ищут
И не вымучивают коньяком и кофе.
Неважно, грязь в них или они чище.
В них быть должна душа…
Поэт не ищет профит.